jardín de encuentros

"URBANITA" (un cuento con las palabras fábrica, ganga, hamacas, increíble y jabalís)

2012-02-05T07:23:00.001+01:00

Tras un día mortalmente eterno en plena naturaleza, estirada sobre incomodísimas hamacas, aburrida, sudorosa, despeinada, picoteada por distintos insectos, y lo que era peor, con unas hermosísimas sandalias compradas a increíble precio de ganga injustamente contaminadas por las abundantes deposiciones de los jabalís de la zona, Sara añoraba el bullicio urbano, fábrica de ruido y de caos, pero también de vida limpia y civilizada.

Así pues, antes de abandonar aquel bucólico infierno, decidió emular la figura de su heroína, Escarlata O’Hara, y después de lanzar una mirada desafiante al paisaje crepuscular, sentenció con toda la solemnidad que una niña de 9 años podía poner en sus palabras: “A Dios pongo por testigo que no volveré a pisar el campo en toda mi vida”.

Una bala con pedigrí. Un cuento con las palabras pedigrí, penoso, pergamino, ecuánime y balístico

2012-01-29T21:45:00.001+01:00

María Angustias, Marian, ah qué nombre le habían regalado sus padres al nacer, ella tan deseosa de alegrar y sonreír, una chica alta, de voz dulce, melena ondulada castaña y espíritu inquieto, creyó que el primer trabajo al que no le había quedado más remedio que aceptar, le resultaría en extremo penoso. Así había sido hasta que…
Hasta que un día le tocó, en su rutina de clasificar carpetas antiguas, archivar el enésimo papel, pero resultó ser un pergamino, uno de esos documentos orlado de filigranas y caligrafías aristocráticas en griego.
Ella tan ecuánime siempre, tan excelente profesional, tan objetiva y metódica en todo, apenas si podía creerlo. ¿Cómo dar crédito a lo que sus ojos le ponían delante?
Y es que, conforme figuraba en el texto, se trataba de un informe balístico. ¿Qué podía hacer allí un documento de ese tipo? ¿Cómo no había sido descubierto antes?
El archivo al que le había tocado como destino, cuando aprobó su oposición, no era otro que el vertedero de la Archivística, el departamento al que nadie deseaba ir ni elegir porque en él únicamente se guardaban legajos sin aparente interés: listas interminables de nombres sin sentido, filas y filas de operaciones contables que habían de guardarse por precepto normativo.
Se había dicho, cuando recibió la notificación de la Consejería de Cultura y Educación asignándole la plaza, que bueno, igual era un puente para a atravesar hacia otras orillas más prometedoras, que se lo tomaría como aquellos ritos de iniciación tradicionales de los que su abuela siempre le habló.
Y allí estaba, llevaba ya tres años y había terminado por resignarse, por creer que nunca acabaría su paso por aquella inestable e indeseada pasarela.
El nuevo lunes de Marian empezó como tantos otros, con sueño, con la espectativa de lo que le depararía la semana y con sus rutinas de siempre.
En esas estaba, al par que evocaba los momentos disfrutados durante el finde, incluida su asistencia a la representación teatral _no pudo por menos que sonreír al hacerlo_ en la que la bienvenida al espectáculo parecía ser el anuncio de lo más siniestro, las butacas estaban recubiertas de bolsas de basura y la puerta de entrada a la sala era de plástico, y cómo unos ciegos iban haciendo chistes sobre ello a la salida, cuando se topó con el hallazgo.
Lo leyó atónita. Era el certificado, rubricado por cierto preboste de la ciudad de Siracusa, en el que se aludía a una bala con pedigrí, un proyectil único, especial, que era el utilizado por Arquímedes en sus pruebas para obtener la mejor arma defensiva que librara a su ciudad de la voracidad imperial romana.
Entonces Marian recordó aquella leyenda que contaba su catedrático de Fuentes de Historia Antigua, según la cual se decía que un viejo chatarrero presumía de poseer la bala de Arquímedes, pero que como nadie le había creído, la había terminado por fundir para transformarla, a modo de espaguettis, en filamentos de plomo y que siempre se lamentó por ello. Y ahora, aparecía aquello, ¿qué hacer?
Seguro que si se lo enseñaba a su jhefe, él tan estrecho de miras y tan mezquino, la despreciaría y haría un gurruño con él, o en el peor de los casos, se aprovecharía de su suerte. Así que se lo guardó para sí, al menos, sería un recuerdo.
Cuando terminó su jornada, salió apresurada, como siempre, con la prisa de la juventud, para comer algo. La tarde la tenía completa con sus clases de alemán y su participación en el coro de la parroquia.
La cosa pareció quedar en nada, en un puro suceso azaroso. Hasta que, meses después, leyó en el suplemento dominical de su periódico favorito que la Facultad de Física estaba pensando en organizar un homenaje al genio siracusano con motivo del aniversario de la invención del famoso principio que le había dado renombre. Y que, para ello, se estaba recopilando material disperso en los más alejados lugares.
-¿Y si les llevo el pergamino? Igual, hasta les interesa y todo. Y quién sabe.
Así hizo. En el catálogo de la singular muestra figuraba, como el objeto 328, el pergamino y debajo de la referencia, su nombre como descubridora.
La exposición resultó todo un éxito, un acontecimiento comentado y recordado por los ambientes cultos de la ciudad. El descubrimiento de Marian pasó a formar parte de la Biblioteca Clásica y de él se hizo una serie en facsímil.
¿Y Marian? Dejó su destierro, pasó a dirigir el equipo de restauradores de documentos antiguos y, al fin, encontró sentido a su formación académica y a su vocación de bibliófila apasionada.
Y, entonces sí. Se dijo que podría cambiar su nombre y llamarse María Leticia, Alegría.

"Vida interior" (un cuento con las palabras almohada, bufanda, calcetines, delantal y enaguas)

2012-01-22T17:53:00.000+01:00

Todos los lugareños daban por hecho que la decrépita mansión del distinguido duque de la Sorna estaba abandonada desde que su indigno heredero, un sobrino borrachín y pendenciero, desapareció de la noche a la mañana, dejando tras de sí una larguísima estela de deudas.
Pues abandonada sí que estaba, pero deshabitada, lo que se dice deshabitada, no.
De hecho, la actividad en su interior era frenética.
Voraces polillas habían invadido los armarios y atacaban inmisericordes todo tipo de ropa, desde calcetines y gorros hasta alguna que otra bufanda; sólo las delicadas enaguas de la finada duquesa habían sido indultadas, y no por benevolencia, sino porque no tendrían oportunidad alguna mientras quedaran prendas de lana por roer.
Por su parte, las termitas se afanaban en acabar con el vetusto mobiliario y las vigas que a duras penas sustentaban la decadencia del caserón.
Pero quien no tenía ni un minuto de respiro era el fantasma del propio duque, venido forzosamente de su eterno descanso para castigar la desidia de su díscolo sobrino.
No satisfecho con matarle de un susto morrocotudo, lo convirtió en alma en pena de la ruinosa morada y ni siquiera se le ablandó su incorpóreo corazón ante la patética bandera blanca que su espectro había confeccionado con un viejo paraguas y el raído delantal de la última criada.
Pero el vengativo duque no estaba dispuesto a aceptar la rendición incondicional de aquel bueno para nada que había arrastrado por el lodo el noble apellido familiar. Necesitaba un poquitín más de tiempo para seguir haciéndole la muerte imposible. ¿Cuánto? No lo había decidido todavía, pero lo consultaría con la almohada.

El malabarista mentecato. Un cuento con las palabras alergia, ensaimada, limones, mentecato y suegro.

2012-01-15T20:28:00.000+01:00

Pues sí, señores; mi suegro se creía que desconocía los epítetos con que meadornaba cada vez que tenía ocasión, adjetivos con calificativo de mentecato, botarate, majadero, memo, lerdo, necio y otros de semejante tenor.

Y yo qué quieren, pues que aun sabiéndolo, siempre me he mostrado desentendido, permanente habitante del estado de inopia.

Y ustedes me dirán que por qué hago gala de tal generosidad. Claro que es el papá de mi señora y que es mayor y que he de respetarle y que qué se le va a hacer.

Pues no, señores; la razón es que nunca he olvidado que un Castillo de la Vega de los Castillo de la Vega de toda la vida haya tenido que aceptar por hijo político _ah, la política_ y amor de la niña de sus ojos que tiene ojos claros, a un malabarista, aspirante a mago y payaso que ayuda a reír, y a soñar, debe ser como un sarpullido provocado por indómita alergia.

A eso le achaco sus piropos y bueno, pues que siga así, que mientras su Charito, Rosario para mí, me quiera y siga, ya me va bien.

Quién le iba a decir a don Juan Enrique que cuando salió de paseo aquella soleada y lejana mañana otoñal se toparía con un artista, sí señores, un prodigio del equilibrismo manual al que le gustaba jugar con limones, naranjas y otras frutas volatineras, y al que, como premio de las monedas más grandes que le echaran, bien que siempre era pocas veces, repartía ensaimadas que adquiría recién horneadas en la panadería de la esquina a cambio de que su dueño le permitiese aprovechar la estela de su clientela para ganarse el sustento.

Yo, en un principio, ni les vi. Eran tantos los que solían pasarse por aquel enclave en pos de los mejores dulces de la ciudad, que no solía fijarme, cómmo hacerlo y desempeñar bien mi trabajo, hasta que oí una voz resistiéndose a alejarse, pidiendo que esperasen, que ella quería seguir allí, viéndome.

Entonces yo la miré, lo recuerdo bien, casi pierdo mano y se caen las bolas del número de turno. Media melena rizada, mirada de sol y cuerpo de promesas. Ah, y a su lado una pareja de edad ya avanzada, elegantemente ataviada. Mas a ésta pronto olvidé, sólo pude prestar atención a la joven. Nos miramos. Me sonrió. Le guiñé un ojo como tendiéndoselo para que se abrazase con sus ojos, mientras que yo impulsaba arriba, muy arriba, los objetos de mi prestidigitación.

No me importó que, al terminar, se fueran porque supe que ella regresaría como así fue.

Y regresó, claro, y me trajo, no unas monedas grandes, sino la oferta de un futuro en común.

¿Y sus papás? A duras penas se resignaron a aceptarme por yerno pero, al fin, lo hicieron.

¿Y saben qué? Que mi suegra, doña Encarnación, está encantada porque cada vez que aparezco en el programa televisivo de turno, es que me convertí en famoso de pro, pues presume ante sus amigas.

¿Y don Juan enrique? Pues, también, oigan. Que sé que cuando va al casino bien que le gusta decir: “este truco me lo enseñó el mentecato de mi yerno”. Y va y queda como un experto en naipes y prodigios numerológicos.

Ah, y ahora Rosario y yo vivimos en un pisito, regalo de papá, y vamos a tener un bebé. Y ese bebé será querido y sabrá cómo se conocieron sus padres en una acera de una plaza y sus abuelos le malcriarán como lo hacen todos los abuelos con sus nietos a la vez que se les cae la baba.

-Cariño, que es mi padre, que te pongas.

-¿Tu padre? ¿Me irá a premiar con otra sarta de galanteos de los que usa habitualmente conmigo?

-¿Sí? Dígame, don Juan.

-Que no podía esperar a verte. Que, a partir de hoy, dejas de ser el mentecato de la familia y para mí, para todos nosotros, serás, ya para siempre, don José Luis. Que alguien como tú, por mucho que aparezca por doquier, aunque sea en la tele y los teatros de postín, pintarrajeado y con capa de lunares, vaya a ser el progenitor de mi descendencia, merece una oportunidad también entre los Castillo de la Vega Hornillos. Así que ya lo sabes.

-Vaya. Esto sí que es un triunfo, y no los que obtengo por ahí, más viniendo de usted.

-Pues nada, pero eso sí… no se te olvide cuidar bien a mi charito, ¿eh, botarate? Uy, perdona, hijo. José Luis.

Ya ven ustedes, lo que hace la paternidad. A ver con el próximo niño que engendremos qué otra novedad me trae. Y yo, entretanto, a seguir dale que dale a las manos y a la imaginación para crear nuevos trucos. Que ahora no puedo defraudar a mi señor suegro, faltaría más, ahora que me llama de don y todo.

Y Rosario, cuando se ha enterado de la novedad, me ha abrazado, feliz al fin, feliz con la dicha de quien va a ser madre y de quien ve que su niño trae bajo el brazo el pan de la concordia familiar.

Ah, y no pasen de largo ante cómicos, mimos y demás artistas callejeros que ellos también tienen su historia y quién sabe, igual luego pueden presumir de que ustedes les conocieron cuando no eran famosos y ahora… ya ven. Háblenles, ayúdenles y respétenles, lo merecen porque se esfuerzan, son buenos. Lo único que les falta es la suerte que a mí me vino a ver aquella lejana y soleada mañana otoñal.

Dos cuentos con las palabras Melchor, Gaspar, Baltasar, incienso, oro y mirra

2012-01-09T07:41:00.000+01:00

“Una palabra” (un cuento con las palabras Melchor, Gaspar, Baltasar, incienso, oro y mirra)
Melchor, Gaspar y Baltasar. Tres nombres en libros antiguos o carteles polvorientos abandonados.
Oro, incienso y mirra. Tres objetos inútiles, merecedores de burla.
En eso había quedado la antigua fiesta solemne de la Epifanía en la que ilusión y magia daban la mano a los habitantes del pasado siglo.
Ahora lo único que se celebraba era el sagrado Día del Silicio y en él era típico regalar porciones de ese mineral envueltas y presentadas en las más curiosas formas.
Y es que como todo giraba en torno a circuitos, condensadores y demás chips y nanochips, pues a los regidores de las nuevas generaciones de terrícolas les había sido fácil canonizarlo y abanderar el milagro de la nueva religión.
Que sí, que aún quedaba algún marginal nostálgico o soñador de antiguas glorias pero eran tan pocos que se les daba de lado.
Y entre estos pocos, un eremita buscador de historias con pluma y tintero deambulaba por calles y plazuelas, un arqueólogo de la palabra. ¿Descubriría, al fin, su tesoro?
Un ciego da vueltas perdido, parece desorientado, Minotauro en moderno laberinto. ¿Cómo puede ser si todo está tecnificado?
-¿Qué buscas? ¿Puedo ayudarte?
-Busco a quien regalar una palabra que nadie quiere, so pretexto de caduca.
-¿Qué palabra es? Mi oficio es encontrar palabras olvidadas.
-La palabra es Amistad. ¿La quieres? O tú también la vas a despreciar por inútil y antigua.
-Déjame que la escriba, que la dibuje sobre mi corazón con la tinta de la complicidad. Qué bien queda en mi pecho. ¿Querrías que también la pintara en el tuyo? ¿Querrías que vayamos en pos de quienes nos dejen pintársela?
-¿Querrás que tome tu brazo para guiarme?
-Claro, es tu brazo, amigo.
Y mientras por doquier, san Silicio se muestra ufano, opulento y dominador, dos solitarios seres avanzan, pero ahora lo hacen con un nuevo signo, el de la amistad, iluminado con colores de sonrisa y felicidad.

“Navidad” (un cuento con las palabras Melchor, Gaspar, Baltasar, incienso, oro y mirra)

Melchor fue el primero en despertarse. Se levantó y miró por la ventana. Comprobó con regocijo que el horizonte ya empezaba a marcar la diferencia entre la noche y el día. Sumamente excitado, corrió a los aposentos de Gaspar y Baltasar.
-¡Ya es 25 de diciembre! –exclamó.
Acto seguido, los tres se apresuraron para llegar cuanto antes al gran salón del palacio, donde el hermoso abeto delicadamente decorado les esperaba con tres paquetes envueltos en brillante papel a sus pies.
Se abalanzaron sobre ellos y al abrirlos encontraron oro, incienso y mirra. Se miraron entre ellos con complicidad y sonrieron satisfechos. Pese a su edad y su larga experiencia de la vida, Melchor, Gaspar y Baltasar no habían perdido la ilusión por los regalos que Santa Claus les dejaba cada Navidad.

"PRESUNCIÓN DE CULPABILIDAD" (un cuento con las palabras campanilla, pesebre, estrella, venida y anisete)

2011-12-18T17:53:00.006+01:00

-¿Y dice usted que fue entonces cuando bajó al dormitorio de la víctima? –preguntó el policía.

Sebastián, el mayordomo, presuntamente consternado por el suceso, asintió y prosiguió su declaración:

-Sí, señor inspector. La señora marquesa se encontraba indispuesta tras una merienda con sus amigas en la que el anisete fluyó en mayor cantidad de la deseada tratándose de un grupo de damas de la tercera edad, y como permanecía reposando en su lecho como consecuencia de los excesos cometidos, acordamos unos toques de campanilla cada vez que requiriera de mis servicios. Pero cuando acudí ya fue demasiado tarde.

El detective observó detenidamente al interrogado: pulcro, diligente, responsable, pero también resentido por no haber cobrado su sueldo durante dieciocho meses seguidos. Cosas de trabajar para una familia de alta alcurnia venida a menos.

-¿Y cómo explica los guantes y las armas encontrados en el establo?

Sebastián tragó saliva. Por vez primera no respondió con aplomo.

-¿…El… el establo? –tartamudeó-. No le entiendo.

-Establo, cuadra, pesebre, corral… -enumeró el detective, exasperado-, llámelo como quiera, porque ya sabe a qué me refiero. No se me vaya por las ramas –y añadió, acusador-. Sebastián, usted ha matado a la señora marquesa.

El mayordomo, en el fondo una persona íntegra, se desmoronó.

-¿Pero cómo me descubrió, si se trataba de un crimen perfecto? Con todos mis respetos, no tiene usted aspecto de ser la estrella más fulgurante del departamento de policía…

El detective sonrió con irónica suficiencia mientras procedía a esposarle:

-Mi querido amigo, todo el mundo sabe que el asesino es siempre el mayordomo, y con más razón si se llama Sebastián.

El campeón de ajedrez. Un cuento con las palabras ajedrez, médico, misterio, canario y difundieron.

2011-12-11T22:34:00.001+01:00

Andrés de la torre y Rey, ahora don Andrés, de niño Andresín, supo, por fin, que había llegado su hora, el momento del triunfo, de la meta nunca imaginada. Y es que ese día recibiría el galardón de campeón mundial de ajedrez a ciegas. Sentiría que los fisher o Karpov se harían para él palpables, se le igualarían.

Tras horas y horas de adiestramientos, de aprender a moverse por el tablero con las manos, de buscar dónde ensamblar las piezas, de memorizar combinaciones de letras y números que designaban posiciones, de saber que las piezas negras se diferenciaban de las blancas por un punto que sobresalía en la parte superior de la figura, había logrado ser el mejor en eso de los enroques, mates y estrategias de salida y ataque.

El misterio se resolvía al fin. Y es que cuando, notó los primeros síntomas de ceguera, de camino al médico oculista, se topó con un curioso espectáculo. Un gordinflón charlatán anunciaba a voz en cuello el prodigio de su canario. Él, tan racional siempre, pensó que aquello eran papanatadas de ingenuos supersticiosos, hechos a los vaticinios de agoreros y gitanas. Y, sin embargo, no pudo escapar al destino. El simpar pajarillo se ocupaba de, con su pico, extraer de un cubo papelitos doblados con mensajes de porvenir, de futuro desvelado. Andrés quiso pasar de largo, pero el canario adivino le lanzó la bolita, sin él pedirlo y al caerle encima no tuvo mas remedio que pararse. En ella aparecía la figura de un rey negro tumbado, abatido, derrotado. ¿Qué significaría aquello? Él ni era rey, aunque sí de apellido materno, ni aspiraba a ninguna corona de las de sangre azul. Así quedó todo, se burló y avanzó. Bastante tenía con la zozobra de un diagnóstico que se intuía irremediable, inexorable.

Así fue. La ceguera se anunciaba inminente, irreversible, definitiva. ¿Qué hacer? ¿En qué quedarían sus sueños de emular a los grandes baloncestistas que, con sus triples, tapones y mates, emocionaban sus noches de televisión? ¿podrían los ciegos jugar a baloncesto? Seguro que no, ¿cómo iban a encestar sin ver? Sería de las primeras cosas que preguntaría al ir a la organización de ciegos a la que le recomendaron que acudiera lo antes posible.

Así lo hizo. Le hablaron de técnicas guía, de movilidad, de vida diaria y, cómo no, de actividades de ocio. Le informaron de que los ciegos participaban en algunos deportes, que lo podían hacer como mantenimiento o a nivel competitivo, que era muy necesaria su práctica para desarrollar el equilibrio, la superación y la orientación, que le invitaban a que se apuntase cuanto antes, que estaban inventadas técnicas para su disfrute, que no se preocupase, que podría integrarse. Le dieron un nombre: Pablo. Éste sería quien le daría todos los detalles.

-Buenas tardes, ¿eres nuevo, verdad? ¿Qué te gusta hacer?

-Pues, bueno, no diré a ver porque yo ya de ver, nada de nada.

-Bueno, nos entendemos. Dime, dime.

-yo querría… Seguro que es una tontería.

-¿Sí?

-practicar baloncesto. ¿A que sí, a que es una tontería?

-Hombre, tontería, tontería; no es. Pero al baloncesto no va a poder ser. Puedes hacer atletismo con guía, ciclismo en tándem, fútbol-sala con balón de cascabeles y hasta tiro con carabina, con sonido para que apuntes bien. Pero baloncesto, no. También está el ajedrez, que a lo mejor te vendría bien en estos momentos, además del gimnasio para que vayas poco a poco, o la piscina si quieres. Hay también senderismo y montañismo con barras direccionales que te ayudan y goal-bal, que tampoco está mal.

-No sé, probaré el gimnasio y el ajedrez.

Y un jueves de principios de trimestre, allá que se presentó con su chándal nuevo y sus buenos propósitos recién estrenados. Algo de duda también le acompañó en aquel su primer día. ¿Qué iba a poder hacer él si no era más que un pobre cegatón?

Y es que en los pocos meses que llevaba ejerciendo de ciego, había sido tanta la avalancha de noticias,

Propuestas y novedades que aún no le había dado tiempo a asimilar todo aquello que le iban contando unos y otras. Eso si, había descubierto que aun no viendo había quien no paraba de zascandilear de acá para allá. ¿Llegaría también para él el día en que sería capaz de hacerlo también? Lo dudaba, aunque quién sabía.

Y desde aquellos lejanos, y traumáticos, inicios llegaba este momento de gloria. Los medios de comunicación difundieron la noticia: por fin España iba a gozar de un campeón mundial de ajedrez, toda una proeza. ¿Qué importaba que fuese ciego el protagonista? La hazaña era memorable y pasaría a los anales del deporte patrio.

Y Andrés, don Andrés, se sintió feliz, pleno. Aquel último movimiento en que dio jaque mate al rey negro constituyó, para él, la más increíble e inverosímil de las jugadas que ninguno de los grandes baloncestistas lograría jamás.

Dos sonoros besos y el roce de una sedosa melena de mujer le confirmaron en esa idea. ¡Era el campeón! ¡Lo había logrado! Guuuaaauuuuuuu

“NUNCA MÁS” (un cuento con las palabras girándula, surtidor, banco, kiosco y abrazo)

2011-12-06T20:49:00.003+01:00

A fuerza de realizar cada día el mismo trayecto de casa al banco y del banco a casa con los ojos siempre proyectados sobre el pavimento, no había sido consciente de la transformación experimentada en su ciudad.

Una mañana, sin embargo, alzó la mirada, alertado no por la curiosidad que otorga la ilusión de vivir, sino por un estruendo inesperado. Fue entonces cuando comprobó que del antiguo kiosco de música, escenario de aventuras y diabluras infantiles, sólo quedaba una amplia explanada sembrada de cascotes que unas excavadoras se afanaban en recoger y verter al volquete de un enorme camión. De la misma forma, el alegre surtidor y su mágica girándula, viejos testigos de sus adolescentes escarceos amorosos, habían dejado de existir.

De repente, atónito frente a un lugar que ya no le pertenecería nunca más, lamentó la fugacidad del tiempo, se maldijo por su estupidez y se sintió como si hubiera desperdiciado todo un siglo de vida al haber privado a sus rincones preferidos de

un último abrazo.

Decidido a no sufrir de nuevo más desengaños y culpas, se negó a aprender la lección, bajó de nuevo la mirada y no volvió a levantarla hasta el final de sus días

El universo de Carmencita. Un cuento con las palabras Gente, Delincuente, Indigente, Durmiente y Desobediente

2011-11-27T20:17:00.001+01:00

Carmen, Carmencita para sus abuelos y tíos, era una niña única, genial. De una inteligencia muy despierta y un genio extrovertido que se traducía en su risa de luz y mirada de chispa.

Aquel sábado se había creado un universo propio, particular, un divertimento que le ayudase a pasar una tarde aburrida de un día cualquiera mientras sus padres iban a hacer las compras de la semana.

En él había planetas y estrellas, cielos y mar. Lo había ideado porque le gustaba jugar a ser constructora de mundos a partir de una fantasía desbordante que nacía de su imaginación y los cuentos que escuchaba, de boca de su mamá, antes de dormir o cuando iba de viaje.

Quiso que aquel universo tuviese cinco planetas y muchos soles a su alrededor. Planetas con nombre de Gente, Delincuente, Indigente, Durmiente y Desobediente.

El planeta Gente sería su preferido. En él habitarían sus amiguitas, sus papás, la señora Pilar, la dueña de la tienda de chuches, el Abelino, que vendía tebeos, o su seño, doña Ana a la que tanto quería por la paciencia que la caracterizaba y lo bien que le enseñaba las lecciones de inglés. Su cielo siempre estaría vestido de azul clarito y la estrella que lo iluminaría tendría nombre de Bondad. Lo dibujó, en la cartulina que se había preparado para ese juego, con color índigo y puntitos naranjas.

En Delincuente vivirían los malos malísimos: el imbécil del Carlitos que siempre se metía con ella por las trenzas con que la peinaban o por sus muecas, el desgraciado que se burlaba de la pobre anciana doña María o el gamberro que rompía sus muñecos de nieve. El cielo de ese planeta estaría siempre lleno de nubarrones, su sol se llamaría Rabia y el color con que Carmencita lo dibujó fue el negro.

A Indigente quiso reservarle un lugar especial. En él residirían pobres olvidados que querían vivir, aferrarse a la esperanza. A nuestra chiquilla le gustaría que este planeta estuviese desierto, pero ella bien sabía que cada vez estaba más lleno. Pensó en ponerle un sol con una sonrisa en su centro, la suya, y que el cielo dejara entrever rayitos dorados en medio del gris. Lo dibujó de color verde.

En Durmiente se estaría a gustito. Tendría praderas sombreadas por árboles centenarios y calas de agua cristalina. Su cielo tendría color de merengue, de tenues pastel.Su estrella se llamaría Paz y le pondría unas cetas de compás, de sueño y de sueños. La coloreó en amarillo suave.

¿Y en Desobediente? En Desobediente se guardó un rinconcito para ella porque había veces que, bueno, le costaba cumplir con lo que le mandaban. Sabía que no estaría sola, que habría más niños como ella. Pero ése sería un lugar de paso, del que había que huir, procurar salir corriendo cuanto antes. Su sol tendría nombre de Decepción, el color de su cielo sería el gris oscuro y lo pintaría de marrón caquita, en su cartulina.

Y así pasaron las horas de aquella tarde de sábado de un día cualquiera. Perfiló, corrigió, borró, repintó y culminó. Estaba satisfecha, contenta. A su universo le añadió, además, unas palomas que llevarían mensajes de superación, ejemplo y vida; un barquito de vela que surcaría los lejanos mares de la aventura y una casa, su hogar, una casita con su tejado rojo en triángulo, sus ventanitas abiertas de par en par, con su puerta y todo, y en la que cabrían todos.

-Cariño, ya hemos vuelto. ¿Se te ha hecho largo? ¿Te has aburrido? Mira, te hemos traído una napolitana de chocolate. Uy qué dibujo tan bonito. ¿Qué es?

-Yupi, qué bien, mamita. ¡Ya estás aquí! Mira, es mi universo. ¿Quieres que te lo cuente? ¿Que te explique cómo es?

Y, muchos años después, Carmencita, ya doña Carmen, contemplaría en su despacho del palacete, actual sede bancaria, un dibujo infantil, un dibujo coloreado que siempre quiso guardar porque estaba lleno de recuerdos y luminosas nostalgias.

“EN VENTA” (un cuento con las palabras yeguarizo, pericia, amarronada, brezo y veterinaria)

2011-11-20T08:08:00.002+01:00

Sabía que había llegado a su destino al leer “Finca el Yeguarizo” sobre la placa herrumbrosa de la verja.

Estaba agotada por el eterno viaje y no veía el momento de dormir, a ser posible, mil horas seguidas. Sin embargo, un sentimiento difícil de gobernar que ya había enraizado en su espíritu la impulsaba a introducir una llave que todavía no le pertenecía en la cerradura de su futuro próximo.

Tras la verja recién abierta entre quejas hechas chirridos, la esperaba la casa. De repente, comprendió que su aspecto entristecido, en un principio atribuido al brezo rebelde del jardín y a la desacertada tonalidad amarronada de la fachada, se debía en realidad a dos palabras, inofensivas por separado, pero dolorosas cuando se unen en un enorme cartel que casi ocultaba la puerta de entrada.

Incluso antes de acceder al interior, y consciente del riesgo que corría al actuar de manera tan impulsiva, tiró del cartel con fuerza hasta arrancarlo y lo lanzó con pericia más allá de la propiedad. Acto seguido, sacó su teléfono móvil del bolso y marcó un número.

-Buenas tardes, soy la veterinaria. Sí, ya he llegado, la he visto…y me la quedo.

¡¡Gracias!!

2011-11-17T21:57:00.001+01:00

Sí, gracias. Gracias a las dos personas que, esta mañana, han hecho posible que mi llegada al trabajo no fuese una odisea y el retraso con el que he fichado no haya sido apenas apreciable.

Y es que eso de desayunarte cuando llegas a la entrada del Metro con que la mitad de tu línea se encuentra cortada, es todo un fastidio, una pu…

¿Qué hacer entonces?

Muchas mañanas me acompaña a llegar al andén una encantadora señora cuyo nombre aún desconozco y cuando coincidimos apenas si intercambiamos unas breves palabras de cortesía y sincero deseo de buenos días. Ella se apea unas estaciones antes que yo. Y, sin embargo, hoy me ha ayudado a no verme solo en el trasbordo que hemos tenido que hacer y luego a salir a la calle para acabar el periplo andando, bastón en ristre, paloteo va, paloteo viene, y lo ha hecho regalándome su tiempo, dando un rodeo innecesario para ella, brindándome sus ojos y su mano para guiarme.

Me ha dejado encauzado en la acera por la que debería transitar una serie de travesías.

Y en esas estaba, peleándome con unos andamios, cuando otro señor se ha ofrecido a llevarme hasta mi centro. Parece que él trabaja al lado y cada día da ese paseo matinal (para no escuchar a su médico la monserga de que ande _me ha dicho_) al que yo hoy me he visto obligado a hacer.

Quiero compartir y poner en valor aquí la acción de estas dos buenas personas anónimas y expresar alto y claro que, en medio de las prisas en las que se está inmerso a unas horas tan tempranas como ésas, ha habido quien ha estado dispuesto a detenerse y ayudarme. ¡Cómo no darles las gracias! Cierto es que no he visto cuál sería su físico, pero sí he percibido, con claridad, que su corazón era grande, hermoso y lleno de luz.

De no haber sido por ellos dos, hoy yo habría llegado a trabajar mucho más tarde y, sobre todo, con una gran tensión acumulada ante la necesidad de romper mi itinerario habitual.

Y si a mí tanto bien me han hecho, ¿cómo negarme yo a ayudar a quien quiera que me lo pida pudiendo hacerlo?

El día del descuento. Un cuento con las palabras antena, agenda,autócrata, laboratorio y descuento

2011-11-13T22:14:00.001+01:00

En la librería de viejo El Pergamino, en su escaparate, con gran lujo de tipos y alardes, se anunciaba que al siguiente viernes podría obtenerse un sustancioso descuento por la compra de ejemplares raros y de ediciones difíciles de encontrar de autores que, un día fueron noveles y que, años después, incluso siglos, habían alcanzado fama de clásicos. Una oportunidad única, una ganga, un chollo.

El objetivo era poner en aprietos, aunque tan solo fuese por un día, al autócrata del sector, a don Genaro Urdiales, aquél que había convertido en cortijo particular todo el negocio de la edición, venta y distribución de ese tipo de tesoros.

A los que se le resistían, cada vez los eran menos, los anotaba en su agenda particular de malditos y se encargaba, mediante mercenarios bibliocidas, de hacerlos desaparecer de la forma más expedita y eficaz.

El díscolo establecimiento se encontraba ubicado en un callejón no lejos de la sede del diario satírico de la ciudad, Antena Rugiente en cuyo laboratorio se gestaban los más incisivos y punzantes titulares. Así, periódico y librería se apoyaban mutuamente en su quijotesca labor de lucha contra los gigantes de la Cultura, aunque luego muchos dijeran que no eran gigantes, que eran molinos.

El tirano Urdiales se dijo que había llegado la hora, que por mucho que se empeñasen esos insensatos locos, él vencería definitivamente. Se relamió al maquinar la manera en que les haría despertar de su sueño onírico y, una vez eliminado al ingenuo Isidorus Papirus, que se había atrevido a desafiarle, ya nada ni nadie le apartaría de su triunfo de realidady gloria.

Y llegó la fecha esperada. La víspera, en cafés y salones, tertulianos y lectores se frotaban las manos ante la perspectiva de hacerse, con una joya en forma de Los miserables o La pequeña Dorrit o Arroz y tartana o hasta de las Memorias del gran gurú empresarial, John Hall. Aunque también los había que se preguntaban, al hilo del artículo gacetillero, si realmente llegaría a puerto semejante desafío. La intriga estaba servida.

Amaneció, la aurora se presentaba clara, la temperatura benigna y la atmósfera limpia. Las inmediaciones, desde horas, se poblaron de curiosos e interesados. Todo estaba listo. Sólo faltaba que los dueños abriesen para que el acontecimiento se produjera.

En éstas, nadie supo ver de dónde vinieron, unas ráfagas abrasadoras con hambre de siglos, se aprestaron a devorarlo todo, con el apetito insaciable de golosas consumidoras de dulces sin par. Parecía que los más negros augurios se cumplirían. La impotencia se hizo presente, la rabia, hermana, y la tristeza, dueña.

Pronto, la superficie quedó devastada al tiempo que alguien, desde su cúspide de rey, frotaba sus manos con incontenida malicia. Hasta que…

Sí, hasta que en el ahora solar ardiente se abrió una escondida trampilla, una puerta ignota. Isidorus Papirus, acompañado de una cohorte de genios, otrora derrotados personajes y libreros, portaban, en brazos y carretillas, volúmenes y más volúmenes de todo tamaño y formas.

Increíble prodigio. El déspota ahora hundido en su trono de oropel no podía creerlo. Nadie podía dar crédito a lo que contemplaban sus ojos. No paraban de salir y salir de aquel maravilloso vientre heroínas, exóticas doncellas, caballeros, espadachines, pilluelos, grandes señoras, viajeros, una interminable procesión acompañada de fanfarrias y tamboriles, y en la que un coro de ángeles desplegaban sus alas tocando las trompetas del despertar, ángeles con cara de magia, ilusión o perseverancia.

Pronto, cada cual tuvo lo que tantas veces soñó con poseer y, libros en ristre, fueron retirándose.

¿Qué haría entonces el que, desde aquel día del descuento, perdiera sus armas de dominio? Desde que le abandonaron Miedo, Censura y Fuego ¿qué le quedaría? El tan, hasta entonces, temido orondo Genaro Urdiales pronto se vio acosado por los fantasmas de la soledad, la decrepitud y el abandono mientras que la ciudad de Biblion se hacía más grande, más rica, más visitada, crecía y crecía. El viejo Papiro reconstruyó su sede y pasaron los años.

Nadie se acordaba ya de aquel Genaro Urdiales ni de sus tramas y la librería pasó a ser gran biblioteca de códices e incunables, al tiempo que hubo quien la hizo escenario de romances y aventuras en las que nunca faltaba un protagonista con aura de fantasma y nombre de Isidorus.

“POLILLA ESTIVAL” (un cuento con las palabras amor, corazón, querida, cariño y cielo)

2011-11-07T15:56:00.000+01:00

-¡Fuera de aquí!

Severo no podía estar más enojado: se había levantado a la hora acostumbrada y al encender la luz de la cocina donde iba a proceder a su sagrado ritual de preparación del té matutino, una pequeña sombra desconocida había empezado a revolotear a su alrededor y le había dado un susto de muerte.

Era una polilla.

Severo no quería matar a ningún bicho, pero tampoco deseaba convivir con esa fea mariposa. Estaba muy bien solo y no necesitaba compañía. Además, sólo de pensar en los destrozos que el voraz insecto podía causar en sus confortables jerséis de lana, se encolerizaba. Optó por sacarlo de su querida cocina espantándolo con un trapo y acompañarlo amablemente hasta el balcón abierto, por donde sin duda había entrado con nocturnidad y sin alevosía.

Lo consiguió. La polilla, entristecida y desorientada, inició entonces un tímido revoloteo por el balcón mirando hacia el cielo. Mientras, Severo esperaba en la puerta que la mariposa desapareciera de su vista.

Fuera estaba cayendo un buen chaparrón de finales de verano. De repente, Severo temió que el agua perjudicara las alas del insecto. Como no era un hombre sin corazón, decidió dejarla en el balcón a la espera de que amainara la tormenta. Mientras, la polilla dejó de volar y aterrizó en el suelo del balcón, por donde fue andando con sus escuálidas patitas hasta plantarse frente a la puerta. Severo tuvo la fea impresión de que no sólo le estaba mirando fijamente, sino que con su actitud de cariño y quién sabe si de amor de insecto, le estaba pidiendo asilo.

-Ni lo sueñes –le advirtió Severo tajantemente.

Para que no quedara la más mínima sombra de duda, cerró la puerta y se fue a la cocina con la idea de olvidarse del bicho. Procedió entonces a desayunar su té con pastas con el sosiego que exigía el momento, acompañado del apacible rumor del aguacero colándose por la ventana.

Una vez finalizó, Severo no pudo evitar asomarse al balcón para saber de su polilla madrugadora, que suponía ya en otro lugar. Pero la polilla continuaba aposentada frente a la entrada, con un gesto que Severo interpretó como implorante.
Un poco a regañadientes, un poco reflexionando sobre su propia soledad, Severo acabó abriendo la puerta del balcón y haciendo un gesto de invitación con la cabeza:

-Anda… pasa.

Y antes de que en la mirada de Severo se proyectara un atisbo de arrepentimiento por su acción, la polilla entró

"EL PRIMER LUNES DE ABELARDO" (un cuento con las palabras castaño, castañuelas, plaza, castañeteaban y castañera)

2011-10-30T18:38:00.001+01:00

Para Abelardo aquel primer lunes de noviembre sería el comienzo de una nueva etapa, no solo laboral, sino también personal.

Cambiaba de ciudad e iniciaba un trabajo nuevo. Su mente estaba llena de proyectos e ideas para afrontarla. Pero antes de todo aquello, debería establecerse, buscar acomodo y adaptarse a unas calles y unas gentes ignotas para él.

Estaba seguro de que saldría adelante, era joven y tenía ganas. Estos antídotos además del apoyo de su familia harían que el cambio fuese superado con éxito y que su ceguera no le impediría volar solo en aquel nuevo horizonte. Que cuando, pasados unos días, sus padres le dejasen solo, estaría en condiciones de desarrollarla con bien.

Habían llegado, los tres, el domingo anterior por la mañana. El tiempo era invernal, gris, frío. Apenas si había paseantes con los que se cruzaban. Los edificios estaban cerrados y el silencio era la nota imperante. . Parecía que hubiesen llegado a un pueblo fantasma.

El gélido clima hacía que les castañeteasen los dientes y que el vaho saliese de sus bocas como único rastro de vida.

Con todo y con eso, se les había ido el tiempo en reconocer un terreno tan aparentemente inhóspito, habían comido, él con ilusión y ellos con zozobra, en un sencillo bar de barrio. La noche se les echaba rápidamente encima por lo que, decidieron regresar a la habitación de la pensión. ¿Qué otra cosa iban a hacer ya si únicamente les quedaba esperar?

De regreso, no con poco desaliento clavado en el espíritu, , atravesaron una plaza en la que una castañera, ya madura, anunciaba su mercancía a quienes salían de misa o se dirigían al cine próximo mientras que, de fondo, no lejos, en lo que supusieron sería un centro de ancianos, se escuchaban los tañidos de guitarras y castañuelas al son de la jota.

Abelardo cogió su libro en braille, la novela que se había traído como compañía de lectura y sus padres se miraron en silencio. Aguardarían a que se hiciese la hora de acostarse, aunque tuvieran la certeza de que la noche se les haría larga. Pero ese lunes, ah ese lunes. Ellos buscarían un alojamiento más cálidoque aquella triste pensión y él se dirigiría a la oficina. Ellos estudiarían el terreno para ofrecerle referencias y él se presentaría ante los nuevos compañeros. Cuántas incertidumbres, cuántas esperanzas, cuántos miedos.

Pero todo fue bien y cada tarde, al final del día, siempre volvían a atravesar aquella plaza en la que la castañera predicaba sus castañas. Y siempre le compraban un cucurucho de ellas para calentarse. Lo habían constituido en una costumbre.

La semana transcurrió intensa, plena para todos y el resultado bien había valido la pena. Abelardo se instaló en su nueva habitación, sus progenitores se irían tranquilos, sabedores de que lo dejaban en las buenas manos de las religiosas que regentaban la residencia elegida y una joven camarera se preguntaba cómo podría ayudar al nuevo huésped.

Se llamaba Lola, compaginaba sus estudios de Magisterio con el trabajo allí y nunca se había visto en otra.

Y de esta forma fue transcurriendo el tiempo. Abelardo fue creciendo, con errores y tropiezos, pero siempre adelante y superó la prueba.

Se hizo conocido en la ciudad a la que aprendió a querer.

Llegó la primavera, los árboles se vistieron de flores y las adolescentes salían a su paso con los sueños pintados en sus voces de trino.

Ganó amistades, descubrió rincones ricos en pasados y sintió que todo aquello se iba colando por los resquicios de su alma.

¿Y Lola? Lola asimiló cómo sentirse a gusto con él, a dejarle su brazo y regalarle sus confidencias.

No olvidaba, no obstante, aquel ya lejano primer día de domingo, aquella arribada, aquella castañera.

Mas, tan bien cumplió su labor que le ofrecieron un destino mejor, aquél que siempre había perseguido y, no obstante, le costaba irse. ¿Cómo renunciar a los momentos compartidos con Lola? ¿a los paseos por aquella plaza? ¿Al cariño de quienes lo habían hecho suyo? ¿Qué podía hacer?

Mirar hacia adelante, partir, ¿qué, si no?

Eso sí, lo tenía claro. Nunca dejaría de recordar ni aquel primer lunes ni tantos otros en los que había sido feliz.

Le hicieron homenajes de despedida y regalos, pero el mejor, y más valioso de los dones que se llevaba eran los recuerdos, tantos sentimientos de dicha por saberse querido.

Y otro lunes de noviembre, pero ya años después, se enteró de que los habitantes de cierta ciudad se manifestaban porque en una determinada plaza querían construir un gran aparcamiento y que querían derribar el quiosco que los hijos de aquélla que fuera castañera, ya fallecida, construyeron en su memoria y que se verían obligados a cerrarlo. Que eso no podía ser porque era punto de encuentros y citas además de por las exquisiteces que vendían.

Y a nuestro protagonista, ya perfectamente integrado en otro mundo, la noticia le trajo ecos de nostalgia aunque su relación con Lola nunca hubiese desaparecido.

El tono de que un nuevo mensaje, en forma de SMS, acababa de llegar, rompió el silencio. Lo abrió y ¿qué fue lo que la voz sintética de su móvil le tradujo?

“El día X me caso. No puedes faltar a mi boda. Quiero que estés a mi lado en ese día, como siempre lo has estado. Bssss, Lola.”

Una plaza que se transformaría, una amiga que se casaba y el allí. No era capaz de saber si alegrarse o no. Aunque… sí, se alegraba por Lola y por él que ahí seguía con su vida de explorador y retos superados.

“CANDIDATOS” (un cuento con las palabras castaño, castañuelas, castañeteaban, castañera, plaza)

2011-10-23T19:22:00.000+02:00

No corrían buenos tiempos en Villacastaño de Abajo: la crisis se había cebado en aquel pueblo de antiguos labradores metidos a albañiles en las ciudades colindantes. Esas manos que habían acariciado y mimado una tierra fértil y agradecida con frío o calor, habían sucumbido finalmente al tacto tosco e insensible del ladrillo por una pura cuestión de seguridad económica. La decisión no había sido fácil, pero sí inevitable: las pequeñas bocas que alimentar en casa no entendían de estrecheces por culpa de una mala cosecha o de una repentina granizada, y fue así como la mayoría de campesinos traicionó a sus ancestros a cambio de estabilidad y, por qué no decirlo, de tentadores caprichos como una televisión o un coche, que hacían la vida menos sacrificada y más placentera.

Durante años vivieron despreocupados ante épocas de sequía, lluvias torrenciales o heladas devastadoras; los frutos del mundo de la construcción no dependían de la climatología para crecer y madurar convenientemente, sino de su propio esfuerzo, y punto. Alegres como unas castañuelas se felicitaban de tan acertada elección y se dejaban seducir sin remedio por un sentimiento nuevo de dulcísimo sabor: la ambición.

Pero llegó un día en que la tierra cocida desveló su cara más ingrata y falsa. Los habitantes de Villacastaño de Abajo descubrieron de golpe y demasiado tarde que el universo inmobiliario, en apariencia tan sólido y deslumbrante como un lingote de oro, era en realidad quebradizo y engañoso, y que ellos, al fin y al cabo hombres enraizados ancestralmente en la tierra, habían pasado años construyendo inútiles castillos en el aire.

Ahora, humillados por las circunstancias y mantenidos vergonzosamente gracias a las efímeras ayudas del estado, hacían cola a las puertas del ayuntamiento con la esperanza de conseguir la única plaza de tradicional castañera para la temporada otoño-invierno.

Desde la ventana de su despacho, al alcalde y a sus colaboradores les castañeteaban los nervios pensando qué hacer con tanto candidato para un único puesto.

Buscando el sur, encontré el norte. Un cuento con las palabras barcos, cabizbajo, fruta, mancha y secreto.

2011-10-16T20:55:00.001+02:00

Siempre me gustó ir al sur, es como caminar cuesta abajo. Eso pensaba hasta que, ya ves, querida hermana, ahora resulta que la felicidad la he encontrado en el norte. Toda mi vida anhelando aquel horizonte para terminar descubriendo que el secreto de mi destino anidaba en sus ojos.

Y es que, desde que mi vista se tiñó de la mancha negra que la cegó, tuve que aprender a caminar por una cuesta arriba constante. Muchas veces sentí que las fuerzas me flaqueaban, que no quería seguir ascendiendo. Mas algo me impulsaba a mantener el rumbo, a no querer zozobrar como esos barcos zarandeados por la tormenta que se resisten a ser quebrados, engullidos por un mar despiadado.

Yo aguanté porque soñaba con ese sur cálido y acogedor, con esas playas y esa luz que en él se encuentran. Al menos, así lo había leído en cuantos libros cayeron en mis manos y escuchado de cuantos viajeros a los que tuve ocasión de preguntar. Todos coincidían: ¡el sur es maravilloso, es el paraíso!

Quienes me conocían se admiraban de mi tenacidad, de mi empeño por mantener la ilusión.Para ellos era fácil hablar, pero yo bien lo sabía, cada vez me costaba más caminar entre sendas oscuras.

Hasta que me senté en aquel banco y, cabizbajo, dejé vagar mi mente. Quería perderme, encontrar la tabla de salvación a la que aferrarme. No supe, cómo habría podido saberlo que el lugar acababa de ser dejado por alguien. Y que ese alguien había olvidado una bolsa con fruta, una barra de pan y queso. Me dije que debía ser la compra del día, tal vez el contenido de una frugal cena para dos.

¿Que cómo la descubrí? Pues porque al querer apoyar mi bastón blanco, me percaté de ese paquete y la curiosidad hizo el resto.

¿Qué hacer con aquel tesoro? ¿Dejarlo? ¿Quedármelo?

-Disculpe, señor, ejem. Creo que esa bolsa es mía.

-Ah, ¿es de usted? Qué bien que haya venido por ella. Me estaba preguntando qué podría hacer para conducirla hasta su dueño.

-Ay, menos mal que la he encontrado. Que si no, cómo se habría puesto mi mujer. Para una vez que me encarga algo, perderla. Es que, uno ya es mayor y la cabeza no funciona. A lo que se llega, Señor mío.

-bueno, no se preocupe que conmigo estaba a buen recaudo. Si quiere, usted me ayuda dejándome su brazo y yo, a mi vez, se la llevo. Total, nada tengo que hacer y me vendría bien escucharle.

-Ay, hijo. ¿Qué va a poder decir este viejo que le pueda interesar a un joven como usted? Si lo que mi Matilde y yo querríamos es regresar a nuestro pueblo y descansar.

-No serán de allá abajo, del sur?

-Ah, no. Vinimos de lejos, de arriba, de la montaña. Y sí, aquí disponemos de comodidades y lujos. Pero, y lo bien que estábamos en el pueblo. Venga, véngase conmigo que a la mujer no le importará que vaya con compañía y si quiere, come con nosotros. Que donde comen dos, comen tres y a nosotros nos gusta compartir lo poco que tenemos.

-No quiero molestar.

-Nada, nada; que no hay molestias que valgan. Dice que usted está solo y nosotros también lo estamos, así que… Ale, coja su bastón, no se vaya a olvidar de él como yo de la compra y vayamos para casa.

Caminamos, charlamos, compartimos. El matrimonio era sencillo, acogedor, bondadoso. Yo les conté mis cuitas. Les hablé de ti, que eras lo único que me quedaba de la familia, pero que te encontrabas lejos, en el sur. Ellos me contaron de sus hijos, de los que tan orgullosos se sentían y la tarde pasó sin darnos cuenta. Me levanté para marchar al encuentro con mi soledad de siempre, les pedí el bastón y quisieron acompañarme hasta la calle. ¿Sabría el camino de vuelta? Les dije que sí, que no se preocupasen. Me dieron un abrazo y algo más: la mujer posó sus manos en mis ojos, sentí un calor reconfortante, una tibieza que hacía años perdí. Y el milagro se produjo: vi su mirada, sus ojos profundos y a través de ellos contemplé una casita de troncos de madera en el interior de un bosque. Supe que ese era el refugio que yo siempre perseguí. Me di cuenta de que mi felicidad nodebía buscarla en una playa de mar calmo, sino en un bosque de árboles amigos.

Al abrazo de la anciana y a su caricia, siguieron unas palabras: “véngase con nosotros. Seremos su luz y usted será nuestra compañía”.

Y aquí estoy, bien lo sabes, hermana. La cuesta arriba de mi vida se allanó con afecto, silencios y entrega sincera. ¿Que hace frío? Sí; ¿Que no zascandileo como antes? También. Pero me siento sereno y ya no me angustio buscando caminos. Es verdad, queda tan lejos ese sur soñado… Pero ya no me importa. Soy feliz, estoy tranquilo, se vive bien aquí.

Así se iniciaría el diario sonoro del que, andando el tiempo, se convertiría en un célebre escritor del país del norte y que, años después, sería uno de los objetos más deseados por coleccionistas y fans que se acercaban a cierta casita de troncos.

“LO QUE HAY QUE TENER” (un cuento con las palabras espesura, jabalí, bravuconada, miasmas y fiebre)

2011-10-09T20:07:00.006+02:00

Federico “el miasmas” era un maleantemedio analfabeto y de escasas luces que se pasaba el día lanzando al aire una bravuconadatras otra, todas relacionadas con sus fechorías, según él atroces y desmesuradas.

Sin embargo, la realidad era biendiferente: su torpeza y mala suerte eran tan conocidas en el submundo del hampaque nadie quería negocios con él para no salir escaldado.

El azar quiso que un día conocieraen la despiadada jungla urbana a Sinforoso, apodado “el jabalí” no por peludo, quetambién lo era, sino porque donde metía el hocico lo destrozaba todo. Que “eljabalí” se topara con “el miasmas” y ambos acabaran haciendo buenas migas sólofue cuestión de catorce cervezas seguidas.

Una vez comprobaron que compartíanespesura de pensamientos y fiebre por la ambición, decidieron unir su estupidezpara cometer un atraco a lo grande en un local frecuentado por agentes depolicía. Con un trabajito tan temerario pretendían dar un potente golpe deefecto a otros bribones y demostrarles quiénmandaba en la ciudad. Estaban convencidos de que se hablaría durante muchísimotiempo de una proeza de tal magnitud.

Presas del entusiasmo y sin planesestablecidos, una mañana se pusieron manos a la obra. Cuando tuvieron el localdelante de sus narices, Federico preguntó, exaltado:

-¿Tienes lo que hay que tener,Sinforoso?

-Para dar y vender, Federico –respondióel aludido, todo resuelto.

-Pues vamos allá.

Así fue como ambos irrumpieron enel interior de un violento portazo y gritaron salvajemente:

-¡Manos arriba! ¡Esto es unatraco!

El temible anuncio generó untenso silencio. La pareja, satisfecha con un comienzo tan espectacular, quedó repentinamentedesconcertada al ver a los policías reír a carcajadas.

-¿Qué os parece, chicos? –exclamóuno de los agentes- ¡Ahora resulta que nos vienen a buscar a casa paraofrecernos trabajo!

Las risotadas se generalizaron. “Elmiasmas” estaba tan confundido que hasta se le cayó la pistola al suelo,momento aprovechado por los policías para reducir a los bandidos y esposarlos.

Federico “el miasmas” y Sinforoso“el jabalí” no entendían nada hasta que por fin cayeron en la cuenta de que ellocal elegido para atracar había resultado ser una comisaría.

El abuelo pintor. Un cuento con las palabras babuchas, bosque, flan, rarezas y simpatía.

2011-10-02T19:22:00.000+02:00

No, no estoy de acuerdo. El abuelo Joaquín no tuvo nunca rarezas, sólo que de siempre le gustó ir por delante de su tiempo y muchos nunca le entendisteis. Yo sí, yo le apoyé y por eso, él siempre me regaló, a más de tantas otras cosas, su simpatía y afectos.

Y hoy que, al fin le han reconocido sus muchos méritos, venís vosotros a pasarle la mano por el hombro, a hacerle la rosca. Que si “abuelo, cómo te admiramos”, que si “abuelo, qué orgullosos nos sentimos de ti” y bla, bla, bla.

Pues no, él es muy listo y no va a caer en vuestras adulaciones ni falsas hipocresías. Él vendrá y tan solo será a mí a la que se dirija, a la que envuelva con su mirada cálida. Y vosotros os quedaréis con las ganas, aguardando sus atenciones. No, no; pasará de vosotros, como vosotros pasasteis siempre de él y de sus proyectos. Ah, qué necios e insensatos fuisteis. Cómo os mofabais de él cuando le veíais enfrascado entre pinceles, pinturas y bocetos.

El abuelo no hacía caso, concentrado como estaba en fijar las imágenes que tan solo su mente comprendía, en atender su ansia de capturar la luz.

Vosotros decíais que eso que pintaba eran mamarrachadas sin sentido, trazos inconexos, borbotones de pintura desparramada por la tela.

Y yo, sin embargo, le respetaba, trataba de ver con la imaginación, porque era eso de lo que se trataba. De saber mirar con el alma limpia y ver paisajes de fantasía, y escenas de magia.

Nunca os ocupasteis de él, de inquirir lo que sentía, el dolor que le causaba saberse incomprendido. Y qué poco os hubiera costado hacerle feliz.

Yo sí lo hice y obtuve el premio de verle sonreír. Supe lo mucho que le gustaba paladear una copita de licor de frutos del bosque o degustar, para merendar, flan de manzana. Cada vez que se los preparaba, notaba que, para él, ese día era fiesta.

Y cuando regresó de su viaje por el norte de África sólo fue a mí a la que le trajo un regalo, unas babuchas de seda roja, qué bonitas eran. Vosotros os quejasteis de su mezquindad y olvidos, yo callé y, en silencio, supe que para mí sí habría algo, como así fue.

Vosotros tan sesudos, tan prácticos, tan defensores de lo útil, vosotros le despreciasteis, bueno, a mí también. ¿Y ahora pretendéis ser los primeros en ocupar la fila de bancos reservada? No, no lo conseguiréis, no os saldréis con la vuestra.

Hoy inauguran su museo en una céntrica plaza madrileña, quieren que sea un lugar emblemático, destacado. Y, sin embargo, el abuelo Joaquín nada quiere de todo esto, sólo desea que le dejen en paz, que respeten lo que fue su vida, que no lo conviertan en una atracción de feria. Claro, ahora todos pretenden demostrar su devoción hacia él, sus parabienes de seudo expertos en el arte de la pintura.

Que rabia me da tanta falsedad, tanto arrimaros ahora a su sombra, cuando nunca quisisteis hacerlo. Bah, bah ¡ya basta!

Isabel se levanta decidida. Lanza su última mirada, antes de salir, a las fotografías de aquellos a los que, con tanto desprecio y razón se ha dirigido. Son retratos de sus primos, algún hermano incluso, y de otras personalidades.

Ella se ha quedado en casa, sola, ausente del protocolo, olvidada. Posiblemente, tal vez, alguien la haya echado en falta, pero a ella, todo ese festín de homenajes y memoriales, le traen sin cuidado. Es más, le habría gustado que su abuelo, en el último momento, diese esquinazo a todo y a todos. Pero ella, bien sabía que no lo haría, que estaría a la altura de lo esperado.

Salió de la sala y quiso retirarse a su refugio de lecturas y sueños, a su rincón en el que, además de recuerdos y libros, habíase colgado un lienzo en el que sólo se veía el mar azul y el cielo neblinoso, nada más había aparentemente en él, ¿o sí? Allí recuperaría la paz perdida los últimos días, el sosiego tras sentir que tantos y tantos se aprestaban a burlarse de su abuelo Joaquín.

-Querida niña, ¿aún estás así? Vamos, vístete. Hay muchos que aguardan y no empezaremos si tú no estás a mi lado.

De esa manera ha hablado una voz calma pero grave, cascada por los años. Así se ha expresado un anciano, ataviado con su mejor traje y su boina, con su mirada de quien tiene la luz en su corazón, de abuelo que nunca abandona.

-Abueli, ¿qué haces aquí? Yo no quiero ir a tu consagración, yo sobro, estorbo.

-¿Aún no te has dado cuenta, querida niña, que tú eres mi inspiración, mi musa, mi guía? ¿Que todos los demás no importan? Vamos, dame la mano. Ven. Ya lo sé, ellos no lo merecen. Pero sí, yo te lo diré, a ver… Aún hay gente como nosotros, gentes buenas que saben mirar. Y para ellos, por ellos, debemos estar allí. Cuando tengas mi edad comprenderás. Mientras tanto, anda, ponte tu mejor vestido, arréglate, sonríe como tú sabes hacerlo y ven conmigo. Recuérdalo siempre, pase lo que pase, esté yo o no, nunca debes sentir que sobras o estorbas porque en mis cuadros tu presencia y espíritu son el alma que los inspira. Y ahora, en el museo, muchos y muchas lo sabrán, se darán cuenta de ello, y será así porque contemplándolos serán felices, lo mismo que yo lo he sido gracias a ti.

Isabel y Joaquín, nieta y abuelo, se abrazan. La una y el otro renuevan unos lazos extraños al resto del mundo, unos lazos que son amor, calidez, comprensión, orgullo. Unos lazos que todos deberíamos anudar y cuidar con nuestros respectivos abuelos. ¡Un brindis por ellos!

“EL REGRESO DE LAS HABLADURÍAS DE SAM SMITH” (un cuento con las palabras regreso, parabienes, alfombra, habladurías y rodar)

2011-09-25T22:38:00.001+02:00

La noche del estreno de “El regreso de las habladurías de Sam Smith”, Stephan Schwinberg, su director, y Jimmy Doyle, el atractivo actor de penetrantes ojos grises que había encarnado al Sam Smith del título, desfilaron felices por la alfombra roja junto al resto del orgulloso equipo.

Entretenidos con los parabienes generalizados, no se percataron de la aparición de un hombre de idéntico aspecto al de Jimmy Doyle. El que podría pasar por su hermano gemelo logró colarse en el interior del fastuoso teatro con un objetivo muy claro: cometer un asesinato de película.

El intruso se fue abriendo paso entre los asistentes al evento hasta estar frente a frente con el realizador. En cuanto le vio, Schwinberg palideció repentinamente.

-Pero, pero Sam –masculló entre tartamudeos-, ¿cómo has hecho para salir de la película?

Sam Smith fue tajante:

-eso a ti no te importa, majadero –le espetó-. He venido a matarte, y punto.

Y antes de que nadie pudiera reaccionar, sacó un revólver del bolsillo y obsequió al cineasta con tres tiros. Se podría haber ahorrado los dos últimos; el primero bastó para derribar a Schwinberg.

Se oyeron chillidos femeninos y gritos varios pidiendo, como si de una película se tratara, un médico. Aprovechando el trágico caos reinante, Sam Smith aprovechó para esfumarse como por arte de magia.

Cuando segundos después apareció la policía, desoyó la descabellada historia explicada por varios testigos, según la cual el culpable de tan execrable acto había sido un personaje de ficción, y detuvieron al actor que lo había interpretado.

-Estos faranduleros están como una maldita cabra –comentó el policía que se llevaba esposado a un aturdido Jimmy Doyle-. ¿Quién se va a creer que un personaje de ficción se acaba de cargar a uno de carne y hueso?

-Estos lo que están es hasta el culo de alcohol y drogas –respondió su compañero, con cierto tono de envidia en la voz-. Cuando dejan de rodar no paran de montarse fiestorros llenos de excesos, y así les va luego, confundiendo la realidad con la fantasía.

La receta: un cuento con las palabras alternativa, dulcificó, flores, guerra y receta

2011-09-18T19:23:00.001+02:00

La única alternnativa que le había quedado a María Ignacia para no enloquecer tras las secuelas de la guerra era el cultivo de las flores. Cierto era que no serían aquéllas que antes del conflicto recibía de tantos y tantos admiradores: gardenias, orquídeas, calas, etc. Serían sencillas margaritas, geranios e incluso algún rosal o jazmín.

Poco a poco transformó la trasera de la humilde casa, a la que había ido a vivir en busca de refugio, en un pequeño vergel, un terreno que, de yermo y estéril, habíalo mudado en frondoso.

María Ignacia, quien ya de niña despuntara como ágil acróbata en la caravana circense en la que nació, por mor de que sus padres integraban la compañía de circo Sonrisas y Sueños, con los años llegaría a ser considerada como la estrella principal por sus acrobacias, su gracia y simpatía. Su habilidad para estremecer a los espectadores, la habían convertido en una joven admirada que siempre recibía de su público, deseoso de conquistarla, los más sinceros piropos halagadores y los más suntuosos regalos.

Pero todo aquello, los galanteos, los pretendientes, el lujo, los grandes hoteles y las cenas exóticas dejaron paso al miedo de las balas, al dolor de las pérdidas y al agujero del hambre.

La contienda fratricida todo lo devastó, mas no a María Ignacia, cuyo carácter tenaz le impidió sucumbir a la destrucción de su mundo.

Conoció a un ser desamparado que de librero mudó en soldado y de soldado en inválido. Éste conservaba, no obstante, la casa de pueblo en la que nació y a ella invitó a la otrora afamada acróbata.

Para allá que se fueron. Total, a María Ignacia nada le quedaba y a Ramiro le vivificaba el natural bondadoso de aquélla.

Al principio, a la estrella de circo, le costó acostumbrarse a una nueva existencia sin los nervios de las actuaciones, ni la vorágine de cada noche, ni la algarabía de la troupe. En cambio, la soledad, el sosiego, la generosidad auténtica de quienes apenas nada tenían y todo lo daban, la vida en el campo la fueron ganando.

Su cuerpo se fue adaptando al nuevo entorno, el color de su piel se tornó dorado frente a su antigua palidez, las ropas antes hechas de lentejuelas y muselinas dejaron paso al pardo de sayas y toquillas, y las regias noches de éxito cedieron turno a la austeridad nunca imaginada.

Se fue sintiendo cada vez más a gusto, notaba que la iban aceptando, que se hacía hueco. Su ánimo se dulcificó, por fin otra vez. La tristeza y la pena fueron mitigándose para dejar paso a una felicidad serena, reposada.

Ramiro recuperó su taller de librero. María Ignacia le ayudaba allá donde él no podía desenvolverse, siendo sus manos, esas manos que él perdiera arrancadas por la metralla.

Y el tiempo volvió a ser amable, esperanzador. ¿Cuál fue la receta que la ayudó para que así lo fuera? El amor por un hombre abandonado y los cuidados de su jardín. Cada vez que abrazaba a su marido o acariciaba los pétalos de sus flores, mimando siempre a unas y a otro, volvía a sentirse plena.

Ya nunca volvió a experimentar el vértigo de lo que podría sucederle si no lograba caer de pie sobre el alambre o si no daba las suficientes piruetas. Pero sí alcanzó una cima que,quizá no habría podido coronar en su anterior vida: la de sentirse querida, no por su atractivo o por su arte, sino por ella misma, por su corazón de mujer generosa y entregada.

“DEFORMACIÓN PROFESIONAL” (un cuento con las palabras despedida, estela, proyectos, país y llegada)

2011-08-14T07:33:00.002+02:00

Estela leyó de un tirón la narración que acababa de escribir. La inspiración la había abordado de golpe en plena calle y se había visto obligada a sentarse en un banco y a desenfundar presurosamente sus fieles armas literarias, una vieja libreta y un sencillo bolígrafo, antes de que fuera demasiado tarde y las musas regresaran a su ignoto país con la volatilidad que las caracterizaba.

Ahora que su mente había abandonado el estado de trance y había regresado al mundo de los vivos, Estela podía releer el cuento con ojos ajenos, obsequio de esa virtud tan poco frecuente como es la propia objetividad, para diseccionarlo con su habitual capacidad analítica, llegar a sus raíces más ocultas e interpretarlo. No podía evitarlo. Tenía que obrar así con todos sus escritos, y punto.

De esta forma, en las entrañas de un texto disfrazado de intensa historia agridulce, Estela halló sus propios proyectos frustrados, la resignada despedida de algunos de sus sueños, pero también la llegada de la esperanza a su existencia, presagio de abundantes sonrisas futuras y de un final feliz.

Satisfecha del exhaustivo examen realizado que la ayudaba una vez más a conocerse mejor, Estela cerró el cuaderno y lo guardó en el bolso junto al bolígrafo mientras pensaba, entre resignada y divertida, en la irremediable deformación profesional a la que se veía abocada por ser al mismo tiempo escritora y psicoanalista.

¡Las zapatillas! ¡Las zapatillas! Un cuento con las palabras herida, lejanía, temperatura, zapatilla y marrón.

2011-08-07T11:39:00.001+02:00

Una enfermera de las buenas se acercó al entubado lecho del dolor para curarle la herida y cambiarle el vendaje a Ramón.

Desde la lejanía, ella había querido ser quien le curase, se lo había propuesto como reto, como una prueba a su vocación. Y lo quiso porque fue testigo de cómo había sucedido todo.

Una anciana fue a cruzar la calle para ir en pos de su gato Pisto justo en el instante en que apareció el camión de mudanzas. Ramón saltó sin dudarlo para abrazarse a la buena mujer y salvarla.

Clara le tomó la temperatura. Del bolsillo de su bata blanca extrajo el termómetro. Acarició su frente y sintió que el calor continuaba. ¿Sería posible que no le hubiese bajado aún la infección?

Ramón no sintió nada. Sólo se dejó llevar por el impulso de arrastrar a la anciana. Los días habían pasado aunque él no lo hubiese percibido.

Clara, desde la acera, lanzó un grito. Pensó que aquel hombre intrépido, habría muerto arrollado por un loco conductor que ni siquiera se detuvo. Se acercó a la calzada y, con alivio, comprobó que estaba equivocada, que aún vivía. Rápidamente se impuso su profesionalidad y actuó. Lo trasladaron al hospital más cercano y, desde entonces, no había dejado de preocuparse por el desconocido héroe.

La señora Clotilde, con su Pisto, había venido a visitarle cada tarde, faltaría más. Que ella era bien nacida, y por eso, y porque salvó a su compañero, era agradecida.

Pero Ramón permanecía dormido. El impacto le había provocado una fuerte contusión cerebral que le mantenía inconsciente. Las únicas palabras que alcanzaba a balbucir eran apenas ininteligibles, aunque Clara, cuando le oía, parecía entender que su obsesión tenía que ver con una zapatilla o algo así.

También se habían personado en aquella Unidad de Cuidados Intensivos, la esposa, María, y una niñita que debía de ser la hija, una niña tímida y callada que miraba al enfermo con sus ojitos de hada.

Al cabo, el doctor, anunció que el enfermo no tardaría en despertar pero que no podía asegurar que cuando lo hiciese, no manifestara alguna secuela. A las mujeres que le habían venido velando, esto no les importó. Sólo querían volver a tenerle y abrazarle, cada cual por sus motivos particulares: una anciana con su gato, una enfermera inmaculadamente ataviada de bata blanca y calidez en el trato, una esposa entregada con devoción y una niña en cuyo mundo todavía no se contemplan las pérdidas.

Y un domingo por la mañana, ramón dijo que tenía sed y que dónde estaba, que tenía que ir en busca de las zapatillas marrones para su hija, que se las tenían guardadas porque eran las últimas que quedaban en la zapatería Cenicienta, que cuando se las pusiera se encenderían lucecitas y que la harían saber lo mucho que era querida por su generosidad.

Hizo amagos de levantarse para salir corriendo, mas Clara le detuvo y le explicó todo. Pero que estuviese tranquilo, que ella le traería algo mejor para cuando viniese la niña.

Ramón se estremeció, empezó a recordar.

-¿Mereció, al menos,la pena mi acción?

-Ya lo creo. Usted mismo podrá comprobarlo.

Eran las ocho de la tarde, la hora de las visitas. La noticia entre las mujeres de Ramón había corrido veloz, comunicada por una alborozada Clara.

Las cuatro, reunidas en torno al héroe sonreían felices, se quitaban la palabra las unas a las otras, pero la más contenta era Lola, la niña que abrazaba, en su pecho, un felino al que ya había adoptado como suyo. Y es que Cloe se lo había regalado. No eran unas zapatillas pero sí sería su fiel compañero y protector. Pero aún hubo más: la zapatera de la Cenicienta entró, no con el mentado calzado, sino con unos zapatos de regalo para Ramón, unos zapatos que _le dijeron_ le llevarían siempre hacia el lugar de la felicidad.

El timbre del hospital anunció el final de la hora de visitas. El silencio volvió a apoderarse de la UCI pero, no sin antes, de que Clara, feliz, le dedicase a Ramón una sonrisa plena y una caricia de ángel.

Y esta vez sí, Ramón, supo que sí mereció la pena su acción impulsiva de ayudar a aquella anónima anciana. Y se durmió, pero lo hizo en paz, sin angustias ni necesidad de somníferos.

“TOCATA Y FUGA” (un cuento con las palabras polvoriento, almohada, pluma, dedicatoria y retablo)

2011-07-24T15:58:00.003+02:00

Hacía tiempo que había llegado a oídos de maese Pérez el organista que maese Pedro estaba trabajando en un hermoso retablo. Sabiendo que aquel día lo encontraría en la iglesia, pidió a su hija que le acompañara hasta allí. Aunque sus ojos no le permitirían ver las prodigiosas tallas, estaba seguro de que su autor se las describiría en detalle y con la entregada pasión que los artistas ponen al hablar de sus obras.

Maese Pedro, impaciente ante su encuentro con un mago de la música capaz de interpretar cualquier melodía con la deliciosa ligereza de una pluma, aguardaba en el polvoriento camino que llevaba al pueblo. Cuando divisó las dos figuras que se aproximaban, echó a andar rápidamente en su dirección y abrazó al organista con gran efusividad.

Tras los primeros instantes de emoción, Maese Pedro aseguró a la hija de su admirado músico que su padre estaba en buenas manos y que podía marcharse tranquila. “Si tropieza, seré como una almohada para él”. Maese Pérez corroboró la propuesta del que ya consideraba su amigo, añadiendo que para él sería un honor que le condujera hasta su obra.

Entre una agradabilísima charla, los dos artistas llegaron a la iglesia. Por desgracia, en la puerta ya se produjo un pequeño percance: maese Pedro no avisó a maese Pérez de la presencia de un engorroso peldaño, y el anciano dio un preocupante traspiés. Hábil por naturaleza y experimentado por necesidad, mantuvo el equilibrio y aceptó comprensivo las sinceras y avergonzadas disculpas de su amigo.

Fue frente al magnífico retablo donde realmente ocurrió la tragedia: maese Pérez se lanzó con entusiasmo a acariciar las tallas sin que maese Pedro le hubiera prevenido de un banco interpuesto en su camino. La colisión fue calamitosa.

Maese Pedro vio horrorizado al organista, inerte en el suelo. Aterrorizado por saberse responsable de la aparatosa caída, no se le ocurrió otra cosa que echar a correr hacia el exterior…

Desde aquel aciago día, cada vez que maese Pedro reanuda su trabajo en el retablo, el órgano comienza a sonar por sí mismo, intenso e inmisericorde, a modo de perversa dedicatoria.

La tienda de toda la vida

2011-07-17T22:55:00.001+02:00

La tienda de toda la vida: un cuento con las palabras arroz, autorización, coco, número y rebajas

La tienda a la que le gustaba ir para comprar sus vituallas a Adolfo era ya de las que apenas quedaban. Qué importaba que en ella no se ofreciesen rebajas ni liquidaciones o saldos. Con sus estantes repletos de tarros antiguos, sus barquillas, su mostrador de zinc y sus dependientes, un matrimonio ya mayor que parecía no tener en su diccionario la palabra jubilación. ¿Es que estaban dispuestos a morir con las botas puestas? _se decía nuestro protagonista_.

Un establecimiento donde el trato directo era su identidad, donde el género aún tenía una procedencia cercana y en el que todo estaba a la mano.

A Adolfo le gustaba comprar allí por eso y porque se sentía como en casa después de haber sido cliente desde que tenía memoria y, sobre todo, porque para él, aunque tuviese que pagar un poco más, era la forma más cómoda de aprovisionarse. Huía de las grandes superficies comerciales, tan repletas de todo pero faltas de nada que se pareciese al saber de quien ha dedicado una vida entera a mimar el negocio, tan inhóspitas, tan frías, tan limpias pero tan asépticas. Recelaba también de esas nuevas maneras de comprar: que si el Internet, que si el teléfono… Y abdicaba, con firmeza, de los nuevos negocios que nunca cerraban, fuese la hora que fuese y que eran atendidos por gentes extrañas a su mundo, y no es que Adolfo fuese racista, no no, qué va. Pero es que él no les entendía.

Qué agradable era para él saber que, nada más asomar por la puerta, el señor Manuel o la señora Rosa ya le tenían preparado su arroz para los domingos, su queso manchego del bueno o su dulce de membrillo o su tarro de miel; y su fruta y verdura de temporada, y su buena carne de cordero, de los corderos del Tomás, que eran auténtica delicia para su paladar; y qué no decir del embutido y del jamón, todo casero, curado al frío seco del invierno.

Y el día que le decían que le regalaban el paquete de pastas de coco y mantequilla marca Suprema, que venían como obsequio del representante cuando se hacían compras superiores a 100 euros, ¡nada menos!, eran para él lujo, sinónimo de fiesta, postre de gozo, la mejor de las golosinas. Le alegraban por lo que simbolizaban de premio y por su sabor único.

Adolfo era ciego,vivía solo y en la tienda del matrimonio Ruiz su ceguera nada le impedía. Estaba harto de que, las pocas veces que iba a la ciudad a comprar, tuviese que mendigar la ayuda del personal de aquellos lugares tan grandes. Le irritaba sobremanera tener que exponerse a la voluntariedad de quien hubiere disponible para apañárselas, “encima de que les dejo mi dinero, tengo que esperar a ver quién está dispuesto a ayudarme. Y luego no hay forma de saber qué será lo que consuma porque eso de que los productos tengan braille es un sueño”. Y aún que, para consolarse, haciendo gala de su proverbial ironía, fantaseaba con echarse a la mano _que no a la boca_el brazo de la reponedora acompañante que le pudiese tocar como conductora del carro en el que depositaría lo comprado.

Definitivamente se quedaba con la tienda de los Ruiz, dónde iba a parar.

Y un domingo en que, bastón en ristre, paseaba en pos de su tradicional vermut, oyó que estaba abierta. ¿A qué se debería semejante novedad? No podía pasar sin averiguarlo.

-Don Manuel, siempre se trataban de usted por mucha confianza que hubieran llegado a alcanzar, ¿qué hace abriendo un domingo? ¿Es que quieren acerle la competencia al Corte Inglés ése?

-Qué va, hijo. Es que uno, que va ya perdiendo la chaveta, se dejó ayer los papeles de la autorización para que mi nieta Marta, marche a estudiar al extranjero. Y mire que me dijo su madre que no los olvidara, pues nada… ¡que se me olvidaron!

-¿Y qué prisa hay para que tenga que venirse a abrir?

-Pues que en los dichosos papeles hay un número y que si no tiene ese número pues que no puede confirmar la reserva del vuelo. Que mucho ordenador y mucha informática y mucha máquina pero que al final, ya ve, que el tío Manolo se ha tenido que venir a la tienda y perder la mañana del domingo ¡porque no sé dónde leches los puse! Y como los haya perdido, la que se me viene encima no es para verla.

-Ah, pues búsquelos; que no han de andar mu lejos. Que los guardaría en elcajón de debajo, sí; en el que suele guardar las cartas que le mandan el Andrés y el Timoteo, donde esconde su tabaco pa que no se lo pille la Rosa.

-Sí, sí; es verdad. Ahí deben de estar. Que usté será ciego pero mire que es listo y qué memorión que gasta. Ya tuviera yo la mitá que usté viendo, don Adolfo.

-Quite, quite; que cuando llegue yo a sus años… ya veremos. Ya veremos dijo un ciego y nunca vio.

-Usté siempre con sus gracias. Ah, y tenga este paquetito de pastas que sé que le traen loco, pero que no se entere la Rosa, ¿eh? Ale, que ya lo tengo todo. Véngase al bar de la Paulina que le invito. Vaya moza más resalada que está hecha. Ya podía echarle usted el ojo, que bien que le trataría.

-¿El ojo? Mejor las manos, le echaría. En fin, que sí, que vayámonos a tentar ese vermut, uno a la salud de su nieta pa que le vaya bien por esas tierras de Dios y otro a la de la Paulina pa que ese mismo Dios se la conserve, digo la salud y la vista.

-Así será. Que pa eso es hoy domingo, el día del Señor, su día.

Y tendero, y cliente, cogidos del brazo se solazan amigablemente, paso a paso, diciéndose que la vida todavía conserva sus encantos aunque, para el uno, ya sea vieja y, para el otro, oscura.

“VIAJE INICIÁTICO” (un cuento con las palabras juncos, cristal, barca, rumor y transparente)

2011-07-10T08:26:00.001+02:00

Subido en una sencilla barca, Peter Pan se dejaba llevar perezosamente por el agua transparente del riachuelo entre intermitentes rayos de sol y juncos altísimos que reverenciaban su paso con graciosa flexibilidad. El bienestar afloraba desvergonzado por sus labios: sin preocupaciones, sin obligaciones, sin compromisos, sin cargas…Eso era vida.

Poco a poco, el mimoso rumor de la naturaleza lo fue meciendo hasta sumirlo en un estado de agradable adormecimiento. Fue entonces, en ese instante único de oscilación entre el sueño y la realidad, cuando Peter Pan oyó una clara voz femenina procedente sin duda de un mágico mundo de cristal, que le susurró lo siguiente:

-Escucha, muchacho, las palabras que traigo para ti: ha llegado la hora de abandonar durante un tiempo tu País de los Niños Perdidos para realizar el viaje más importante de tu vida, aquél que te permitirá seguir siendo un definitivo bueno para nada. Con este fin, deberás visitar el País de los Niños Zamburdios y aprender de ellos.

Pero antes, debo prevenirte: no te dejes engañar por su apariencia adulta. Bajo la piel de serios padres de familia y eficaces profesionales se esconden en la mayoría de los casos seres extremadamente pueriles e inmaduros, incapaces de asumir responsabilidades. Así son los Niños Zamburdios, individuos que crecen por fuera, jamás por dentro.

Lo sé, muchacho…“¿Y dónde se encuentra el País de los Niños Zamburdios?”, me preguntarás, desconcertado. Ese será precisamente el inicio del viaje: tú mismo deberás descubrir su paradero con la ayuda de mis pistas y de tu intuición. Sólo me queda despedirme de ti y desear que logres tu objetivo: regresar convertido en un completo inútil.

Cuando aquella voz inmaterial se esfumó, Peter Pan creyó salir de una especie de trance y despertar de nuevo al mundo de los vivos. Maravillado e intrigado ante el sorprendente mensaje que acababa de recibir, sólo le quedaba cumplir la misión encomendada. Y para ello, se puso en marcha inmediatamente porque no tenía ninguna duda sobre su destino: el planeta Tierra.

A juego con sus ojos: un cuento con las palabras horchata, torre, marco, cortinas y naranja

2011-07-03T17:47:00.001+02:00

El reloj de la torre del centenario edificio de la ciudad monumental, anunció la hora. Estaba agotada. Era tarde y lo único que quería era poder recoger lo antes posible para salir hacia la paz de su hogar. Y eso que hacía una noche espléndida.

Dejaría el uniforme de camarera ordenadamente doblado en su taquilla y lo mudaría por la comodidad de una camiseta, unos vaqueros y unas playeras. Llegaría a su casa, se tomaría una horchata bien fría y se acostaría otro día más sola, pero con sus sueños intactos.

Si cierto era que en el pequeño restaurante donde trabajaba la trataban con respeto, no lo era menos que el empleo era duro. La fama del local por lo selecto de las suculentas viandas que en él se ofrecían y lo acogedor del enclave, una antigua cueva que otrora sirviera de refugio a bandoleros y que ahora ofrecía también abrigo pero a los devotos del buen yantar, hacían de él un establecimiento al que acudía la clientela más exigente.

Ella se esforzaba por ser agradable, recomendar sugerencias de la carta y mostrarse siempre simpática pese a que, no pocas veces,su interior estuviese teñido de gris.

La ciudad donde vivía le permitía pasar como un ser anónimo. Había venido de lejos en busca de esos sueños que aún la acompañaban haciendo que no se sintiese varada como aquellos peces que, de niña, contemplaba en la playa de su pueblo. ¿Cómo no buscar horizontes de un futuro distinto al de ellos?

Se atrevió y emprendió el camino, ligera de equipaje pero cargada de esperanza. Sus padres la animaron, claro, querían lo mejor para ella, querían que no siguiese siendo otra más de las mujeres de aquella aldea que aguardaban, siempre resignadas, a lo que les quisiera traer el mar, ya fuera alegría en forma de encuentros o tristeza hecha de pérdidas.

Arribó al sencillo piso de sus tíos, ya mayores, y pronto éstos la acogieron como a la hija que no tenían. Ella quiso ser digna huésped por lo que pronto supo buscarse un trabajo con el que ayudarles.

Su cálido porte, su voz alegre y su afán receptivo la hicieron ser considerada pronto la mejor candidata a los puestos en que solicitó ocupación. Y tan buena resultó que había terminado por recalar en aquel restaurante, el mejor de la zona.

Habían transcurrido ocho meses desde que el dueño de La Trufa la contrató y aunque no parase un instante, estaba contenta.

¿Que cuáles eran sus sueños? ¿Susmetas? No es que fueran muy complicados. Tan solo alegrar la vida a alguien que estuviese triste, desalentado. A veces pensaba que no estaba lográndolo, pero otras sí que lo creía.

Sus compañeras de curro le decían que saliese de fiesta, que buscase novio, que aspirase _como ellas lo hacían_ a dejar eso de ser una simple camarera. Pero ella no les hacía caso, se limitaba a sonreírles y dejar vagar su mirada. Le gustaba mucho mirar,mirar al cielo azul, al ocaso con su puesta de sol rojiza, a los ojos de los que se cruzaban con ella o servía. Porque de todo, y de todos, aprendía, se empapaba. Cuántas veces, en la soledad de su cuarto, apoyaba su frente, en el marco del gran ventanal que daba al parque y, acunada por las cortinas tejidas por la tía, su alma se sentía plena.

Menos mal que no la veían hacerlo. Ella, Laura, sabía que la consideraban una chica rara pero poco le importaba eso. Mientras pudiese hacer lo que le gustaba, ya valía.

Sus ratos libres, a más de colaborar en casa, los dedicaba a pasear y leer, pero sobre todo al voluntariado. Qué bien se sentía practicándolo, ayudando, con su ansia de hacer felices a los demás. Cuando ya estuvo instalada en aquella ciudad y aquel hogar familiar, se preocupó por apuntarse a alguna organización en la que echar una mano. Pronto la encontró. Se trataba de acompañar a personas sin nadie a su lado, dedicarles un ratito, escuchar.

Vamos Laura,se dijo, que ya solo queda un cliente y éste está a punto de terminar.

-¡Qué deseará el señor de postre?

-¿Podría ser un zumo de naranja natural?

-Claro, además está muy bueno. ¿Lo querrá con azúcar o con un poquito de moscatel y fresas?

-Ah, con moscatel y fresas estará bueno. Creo que me he quedado el último, no tardaré, que estará ya cansada.

-Bueno, no se preocupe. Usted disfrute del postre que es lo mejor de la comida. ¿Querrá también café o té?

-No no; bastará con el zumo.

Laura intuyó que aquel señor debía ser especial. Le había tenido que leer el menú porque era ciego, aunque nadie lo pudiera saber de no decirlo él. ¡Tenía unos ojos tan bonitos y profundos!

-Si no tiene prisa, le llevo hasta donde se aloje y así damos un paseo.

-Hombre, encantado de ir tan bien acompañado. Pero no la quiero molestar, que seguro que tendrá sus planes.

-Bah, que no cuesta nada.

Y de ese modo lo hicieron. Él y ella se dirigieron hacia el hotel de él. Laura le contó lo bien que le hacía sentirse eso del voluntariado y él le dijo que se estaba ganando, con su ayuda, una baldosa del paraíso. Y ella sonrió. Y él le dijo:

-¿Sabes? Me creo que esta noche tan hermosa, tan repleta de silencios y misterio, debe de hacer juego con tus ojos, debe ser reflejo de ellos. Lo estoy viendo así, imaginando.

Y Laura volvió a sonreír feliz, notó cómo su fatiga de horas de trajinar de mesa en mesa, cargada de platos y cubiertos, de cortesías amables y de explicar siempre lo mismo, se diluía en un oasis de emoción. ¿Cómo podía haber percibido aquel señor privado de vista lo que a ella le era preciso para iluminar sus jornadas?

Y esa noche, mientras, ya en su hogar, paladeaba su horchata fresquita, notó que, otra vez más, después de hacer voluntariado, su vida continuaba teniendo sentido.

“LA RESPUESTA” (un cuento con las palabras verano, teléfono, déjame, noche y velador)

2011-06-27T20:02:00.002+02:00

“Olvídame. Abrázame. Déjame. Quiéreme”.

Esther soltó la pluma una vez más, agarró la cuartilla y la desgarró con saña, como había hecho con muchas más a lo largo de toda la noche. Delante, sobre la mesa, otra hoja en blanco esperaba su incierto destino: ser portadora de un mensaje definitivo o morir en el intento, como había sucedido con sus compañeras precedentes.

Esther dejó escapar su mirada apesadumbrada a través de la ventana: fuera, en el jardín, la luna se reía, seguramente de ella. Mientras, en el interior, el reloj interpretaba su inquietante banda sonora, con toda probabilidad para angustiarla más.

Esther estaba obligada a dar una respuesta. Se había comprometido. Para los asuntos del corazón, por muy frío que suene, también existen los plazos y, paradójicamente, son los mismos enamorados quienes los establecen.

“Antes de que llegue el verano”, le había dicho él, pesaroso pero firme en su decisión, “antes de ese día, necesito saber si ambos nos enfrentamos a un principio o a un final”, y había añadido: “Quiero una respuesta. Ya”.

Esther echó un involuntario vistazo al calendario. Al día siguiente, exactamente a las diez y cuarenta y cinco minutos, se producía el cambio de estación. No quedaba tiempo…

El cielo empezó a clarear. La luna se marchó. El latido del reloj, en cambio, siguió a su lado, torturándola. Sobre la mesa ya no quedaba papel. Esther comprendió que su noche en blanco había sido una estratagema personal para no tener que enfrentarse a su realidad con la valentía del teléfono, sino con la cobardía de las palabras escritas. Exhausta y resignada, Esther esperó a las diez y cuarenta y cinco minutos para marcar un número y susurrar en el auricular:

-Olvídame. Abrázame. Déjame. Quiéreme.

“EL JILGUERO” (un cuento con las palabras trino, bienvenido, carmín, edificio, lectura)

2011-06-19T10:44:00.001+02:00

El jilguero, con su trino cantarín de aquella mañana llegó al brocal del pozo que tantas veces, la distinguida señora, ya anciana, había contemplado desde su amaca en el patio de la casa, un edificio ya centenario pero en el que hacía una eternidad le conoció a él.

Tú me enseñaste que debía empezar mis días desde aquí. Recibir la savia de la fragancia de jazmines, sándalos y lavandas; empaparme de las sensaciones que me evocasen tu presencia; y recordar, con la lectura de aquel último libro que me regalaste, que siempre estarías a mi lado, que por muy lejos que te hubieses marchado, te sentiría eternamente cercano, apretado a mi alma.

Con nostalgia de ayeres, me dispongo a vestir mis labios de una tenue capa de carmín, como a ti te gustaba. Siempre decías que, al besarlos, su sabor a fresa se acrecentaba con él. ¿Te acuerdas?

Ay ay ay. Hace tanto tiempo que no nos vemos, que no enlazamos nuestras manos con nudos de amor.

El gentil pajarillo sigue acompañándome. Uy, ¿será mi imaginación o es que me está mirando? Su pico, su suave plumaje de vivos colores

Y su ternura me escoltan esta mañana de domingo.

Bienvenido, cantor alegre que haces mudar mi melancolía. Déjame que beba un sorbo de este té helado que he preparado. Cómo me recuerda a él,.

Porque sí, cada instante, cada soplo de tiempo, cada bocanada de esta brisa tan vivificante hacen que él sea inmortal.

¿Por qué tuviste que llevártelo, Dama Negra? ¿Por qué me dejaste aquí?

Uy; ven, pajarillo. Pósate en mi dedo índice, confía en mí, déjame que te acaricie. ¿Y si tú fueras él?

Como si la pequeña avecilla comprendiese su triste soledad,se acurrucó en el hombro, junto al cuello, pegando su pico a la oreja de la mujer. Y entonces ella sonrió.

Si alguien la hubiera estado observando en aquel momento, habría visto cómo sus ojos se preñaban de luz, se agrandaban, resplandecían. ¿Qué pudo ser lo que un sencillo pajarillo le susurró? ¿Qué lo que ella entendió?

¿Sería, acaso, una llamada?

Cuando la chica que venía a hacerle compañía y animarla a que saliese de aquella casa, un mausoleo _dirían algunos_, llegó a eso del mediodía, la encontró… ¿podríamos decir que dormida? Otros afirmarían que, al fin, había partido al lugar de los sueños. De lo que nadie podría dudar es que la muerte no había podido llevársela triste. La paz de su rostro y unos labios, recién pintados de carmín, que sonreían, demostraban que marchó feliz al encuentro con quien tanto amó.

Y mientras todo eso sucedía, un alegre y sonoro trinar no dejó de sonar. Pocos se fijaron en ello, hubo otros que murmuraron reniegos, mas no cesó, no calló hasta que la tierra no dio su abrazo definitivo a aquella vieja mujer tan enamorada.

"EL DOCTOR ACHÍS" (un cuento con las palabras siniestro, aguarrás, sinfonía, sonriendo y teorías)

2011-06-05T08:42:00.002+02:00

El doctor Aaachís, llamado así por sus continuos estornudos, no vayan a pensar, oigan, se empeñaba en demostrar sus teorías a todos cuantos quisieran escucharle. Se reía, burlesco, de otro doctor, el bacterio de ciertos tebeos y eso que él no le iba a la zaga en ingenios disparatados.

Tenía su público, cómo no. Esperar sus genialidades era garantía de acabar sonriendo desternillado. Ahora que también acarreaba riesgos de siniestro. Pero bien valía la pena el peligro ante el resultado probable de diversión impagable.

Imagínense a un hombre que en la oreja portaba un diminuto microscopio, en vez del lapicero de los sastres ya extinguidos,que por bata calzaba una túnica plagada de remiendos y partes descoloridas lamidas por buenas dosis de aguarrrás y que por gafas, míope como era, lucía dos culos de botella de buena Manzanilla, unidos por un cordel.

Y, no obstante, estaba seguro. Algún día descubriría la sinfonía final, el invento de los inventos, la panacea.

¿La panacea? Ah, sí; el amor de su vida. La gentil doncella que velaría su vejez. Infeliz, ¿cómo podía ignorar que Panacea no era apelativo de mujer?

Así, él siempre buscando y buscando. Ninguna de cuantas seguían la senda de sus ingenios le satisfacía. Y miren que él preguntaba: ¿Cómo te llamas? ¿Cuál es tu nombre?

Y un día, bueno, no; una noche de luna una lechuza se cruzó en su camino, tropezó con su hombro… ¡Zas!

-Uy ¿quién osa y se posa en mí?

-Panacea, panacea, panacea, panaceaaaaaa.

Y el ave, otrora y siempre representación clásica de la sabiduría, de la simpar Atenea, continuó vuelo inalcanzable para el desdichado de nuestro doctor que, otra vez más, se dijo: ”la he tenido tan cerca… Nunca la podré conquistar ni poseer.”

Y se sentó, desinflado, descorchado, en lo que creyó era un banco, el primero que halló; cuando en realidad no era otra cosa que la tapa del cubo de basura tirado en medio de la acera de una calle cualquiera de una ciudad cualquiera.

“LA GRAN PRUEBA” (un cuento con las palabras sendero, raíz, rocío, raspadura y pintada)

2011-05-29T07:03:00.000+02:00

El concurso gastronómico estaba a punto de dar comienzo. La prueba, desvelada segundos antes, consistía en preparar un plato lo más innovador posible incluyendo obligatoriamente los ingredientes estrella del congreso de cocineros, raíz de regaliz y raspadura de jengibre.
Rocío, una de las participantes más jóvenes, apenas había dormido la noche anterior pensando en la excitante jornada que le esperaba. Sin embargo, cuando se levantó a la mañana siguiente, estaba tan rebosante de energía positiva que decidió acudir al evento lo más guapa posible. Y así salió de casa por el sendero del jardín, sonriente, deslumbrante, bien peinada y mejor pintada, dispuesta a comerse el mundo.
Por desgracia, nada más conocer el reto propuesto, la mente de Rocío había quedado en blanco, como a punto de nieve. Los rivales eran veteranos y la competencia muy dura; le asustó no llegar a ser capaz de dar con el plato vencedor.
Sin embargo, su talento y su entusiasmo la obsequiaron enseguida con esa ansiada idea. Aquel estímulo la convenció para confiar de nuevo en sus aptitudes. Ni corta ni perezosa, Rocío puso manos a la obra porque, al fin y al cabo, hacer realidad un sueño bien valía cualquier esfuerzo.

Villa Cassatti: un cuento con las palabras asco, elegante, obligación, intensamente y cubrieron.

2011-05-22T09:32:00.001+02:00

Quienes con tanto empeño cubrieron de manera tan elegante los muebles de la casa al abandonarla, el día que hubieron de marcharse, pasados los años, se vieron en la obligación de regresar.

Habían creído que su morada de niños se conservaría como la dejaron, con sus tesoros, sus recuerdos y su nostalgia y, no obstante, no había sido así.

Nadie se había querido hacer cargo de ella, cuidarla, mantenerla y respetarla. Los dueños se fueron a mejores puertos y el personal de servicio tuvo que buscar, bien a su pesar, otros acomodos _ninguno como el de aquélla_. A nadie le interesó comprarla o alquilarla.

Era una edificación de la que siempre se dijo que tenía vida propia y ahora se la encontraban muerta.

¿Qué solución podían darle?

Habían hablado entre ellos, se habían creído en la obligación de actuar. ¿Qué hacer?

Si ya no había remedio posible para resucitarla pensaron que deberían prepararle el más glorioso de los obituarios.

Escribirían su historia, el relato de cómo aquellas paredes y recovecos fueron cómplices de sus descubrimientos, cofres de mundos mágicos con su pozo en medio del jardín, su castaño, sus jazmines y rosales, su azotea a la que se accedía por la chirriante escalera de madera y su biblioteca; y refugio en sus días de duda o miedos.

Todo lo anotaron, todo lo dispusieron con esmero y minucioso cuidado.

Sí, sintieron asco de sí mismos y de su decisión, pero ya no había marcha atrás. La regaron y empaparon, la contemplaron por última vez. Y, tomados de las manos, Ana (la hija del mayordomo y la cocinera; y Juan, el otrora benjamín de la familia, le desvelaron su secreto: su amor.

y lanzaron la antorcha que la devoraría, ansiosa, después de haber lamido con el fragor de su fuego cada uno de los rincones de aquella casa, Villa Cassatti.

Ana y Juan, hipnotizados, retrocedían con lágrimas en los ojos, pero sabiéndose intensamente fortalecidos por los lazos del corazón.

Las llamas hicieron su tarea y cumplieron con lo esperado. Los rescoldos borraban, inmisericordes, la decrepitud. Pero su amor y el libro escrito, la vivificaban para otorgarle la inmortalidad de la memoria y el respeto. Ya no importaría la pátina del polvo que equivalía al olvido o al abandono. Nadie podría ya menospreciarla porque para eso estaban ellos: para conservarla sobre los cimientos de su pasión, una pasión que era, ellos bien lo sabían, inmortal.

"AQUELLA TARDE" (un cuento con las palabras copa, promesa, secreto, noche y abrir)

2011-05-15T16:45:00.002+02:00

Aquella tarde se respiraba un ambiente muy especial en la consulta de la doctora Fardelejo: por fin se podía decir que todos los integrantes de su terapia de grupo habían vencido a la misma adicción y que clínicamente estaban curados.
Aquella tarde pues era una simbólica promesa de un futuro en sintonía con cuerpo y mente, una bofetada tal vez definitiva a ese oscuro secreto siempre acechante, un gozoso adiós a una eterna noche sin luna llena.
Aquella tarde la reunión se llenó de una alegría tan contagiosa que en un abrir y cerrar de ojos la consulta se transformó en una fiesta.
Y aquella tarde, la doctora Fardelejo, orgullosa de la meta alcanzada por sus pacientes, se escabulló durante unos segundos para darles una merecida sorpresa y regresó portando una botella de un carísimo champán francés. Emocionada, la destapó entre un feliz chorro de espuma y fue sirviendo una copa burbujeante a cada uno de los miembros de “alcohólicos anónimos”, para hacer un brindis conjunto.

El señor cuentacuentos: un cuento con las palabras Tensión, sentimiento, método, favorito, construyó

2011-05-08T11:43:00.000+02:00

Osvaldo era un profesional del arte de contar cuentos y romances. Con no poco esfuerzo había logrado crearse un método que le permitiese hilar las palabras. Y, pese a todo, siempre que debía actuar, enfrentarse a un nuevo escenario, un sentimiento de tensión se apoderaba de él. Los nervios jugueteaban con su maestría con traviesa soltura haciéndole dudar.

Ante esto se construyó una campana invisible de cristal. Aislarse, resguardarse, cobijarse frente a ellos y al miedo al fracaso. Así iba sorteando cada actuación y, a la vista de cómo se le aplaudía y contrataba, parecía que lo estuviera consiguiendo.

Aquel domingo por la mañana regresaba a su pueblo favorito, aquél en el que, hacía ya demasiados años, debutara siendo un jovenzuelo titiritero, inexperto pero lleno de ganas por alcanzar fama como actor. El tiempo le condujo por el camino de la antigua y popular juglaría y ahí estaba de nuevo.

Era una mañana primaveral, soleada, testigo de una ambientación medieval: las dulzainas y tamboriles, los vendedores de productos ya olvidados por los paladares más exigentes, chisporrotear de fuegos, recios olores, gentes vestidas de época, saltimbanquis y malabaristas.

El tañido de las campanas de la cercana iglesia anunciaba promesas de júbilo y fiesta; y el río, atravesado por puentes que unían pasado y presente, dejaba fluir su agua que era vida.

Ataviado con su capa y sombrero, apoyándose en el nudoso bastón de caminante, se dirigió al escenario dispuesto a declamar los amores de una guapa doncella, la traición del malvado caballero que la raptó y el muchacho que la salvó. Mas, cuando así lo hacía se topó con tres curiosos seres. Una ninfa, un hada y un duende le salieron al paso. Bueno, más bien tropezaron con él, distraídos como andaban entretenidos en chanzas y diabluras entre sonoras carcajadas.

-Oh, vaya pinta que lleva ese humano. Habrá que ayudarle a que tropiece en el charco de ahí delante.

-noooo, que es muy guapo. Vaya galán.

-Bah bah bah. Un figurín. Nada que ver conmigo.

-Ala ala ala. Vos siempre tan humilde. Calla, calla.

Osvaldo no sabía qué hacer. Notaba que sus pies se habían quedado encadenados sin saber por qué. Tenía que apresurarse, el público aguardaba y no podía permitirse fracasar, allí no.

Nurivinda, Ellusia y Alanerto se enconaban en la disputa: “que sí, que no; que no, que sí; tururú tirirí. Osvaldo cada vez se sentía más agobiado ante su imposibilidad de moverse. ¿Qué hacer? El público merodeaba por los distintos puestos y atracciones pero el tiempo volaba en su contra. Tenía que subir al escenario, necesitaría prepararse, alzar su refugio de cristal.

-Vamos, Alanerto. Déjale, que el pobre lo está pasando mal y nosotras no podemos permitirlo. ¿Querrás tú acaso que…?

-Uy, qué miedo. Dos brujas contra mí. Adiós, adiós adiós.

Y dando volteretas se coló por debajo de la raíz del roble que presidía la plaza.

Osvaldo se giró ante el sonido de unos rítmicos toc toc toc. Un grupo de ciegos se acercaba, palos en ristre hacia su encuentro. Si no se apartaba _se dijo_ se lo llevarían por delante, un atropello en toda regla, y eso que era un lugar pequeño, sin tráfico ni semáforos. ¿Cómo pensar que allí podía sucederle semejante percance?

Nurivinda y Ellusia se admiraron de la comparsa que venía. Vieron lo alegres que se mostraban, como si la luz les perteneciese. Era bonito aquello.

-Y el tonto de Alanerto se ha marchado.

-Mejor, porque con lo presumido que es, y lo celoso que se pone, igual les gastaba alguna gracieta de las suyas.

-Hermana, ¿y si les hacemos un regalo? Que vaya si me han caído bien.

-De momento, dejemos que el cómico divierta a los presentes. Ayudémosle a que su actuación sea única. Aunque él no lo sepa, hoy se va a lucir.

-Uy, si los ciegos ya se marchan. Ah, no; parece que tres de ellos se quedan. Anda, si son dos chicas y un chico.

-Esperemos que el chico no sea como nuestro Alanerto.

-Me parece que no. Tiene otra pinta y no me lo imagino dando volteretas. Jijijiji.

Osvaldo nada sabe de este diálogo pero se siente muy bien, más relajado que nunca. Intuye que tiene el éxito asegurado.Aun sin fijarse en tres espectadores concretos, que se an quedado a escuchar, comienza su cuento.

Y la ninfa y el hada, ahora sí, tocan con sus varitas mágicas a esos tres que, antes de afanarse en ir a la taberna, han preferido atreverse a soñar.

-Ey, ¿a vosotras también os está pasando lo que a mí? ¿O sois vosotras las que me estáis haciendo cosquillas?

-No, no. Seguro que eres tú el cosquillero. Que es que se te ocurren unas cosas… Primero quieres que hagamos juegos malabares con unas bolas y una cuchara, luego que pintemos sin colores y ahora..

-Pues si no sois vosotras, ¿quién será el que lo hace.

-Igual es el viento que como nos ha visto simpáticos ha querido dejarnos sus caricias. Porque no negarás que es bien agradable y divertido.

-Desde luego, mejor que irse a beber unos vinos.

Nurivinda y Ellusia están encantadas al notar la perplejidad de los protagonistas, objeto de sus arrumacos. Siguen con ellos y aún más: han soplado en la oreja de él y detrás de la melena de ellas.

¿Y sabéis qué? Que gracias a su idea de no seguir al resto han visto lo que nunca nadie puede ver.

Ha pasado el tiempo y ya, de regreso, entre carcajadas, se van contando una historia que sólo ellos tres comprenden mientras que los demás, seguramente con envidia, critican.

Y lejos de allí, o a lo mejor allí mismo, dos geniecillos diminutos están satisfechos porque saben que han ayudado a que tres seres humanos sean felices por un rato, tres personas, ellas bien lo saben, que lo tienen muy merecido. ¿Y si los demás se hubiesen quedado…?

Ah, y una cosa: cuando introducen la mano en sus bolsillos , encuentran dos curiosas figuritas. ¿A quién creéis que representarán? Buscad, buscad.

"EL ANILLO" (un cuento con las palabras alcorque, hondura, brillante, apoyo y letras)

2011-05-01T05:49:00.001+02:00

No era de oro, pero sí muy brillante. Desde luego, aquel anillo tirado en un alcorque como una seta nacida justo en la base del frondoso sauce, no pasaba desapercibido. De hecho, poca era la gente que no le prestaba atención: muchos hacían un alto para mirarlo con mayor detenimiento, y hasta algún osado se había atrevido a tenerlo en sus manos, pero paradójicamente nadie se apropiaba de él. Tras estudiarlo con sorpresa, todos lo volvían a depositar en el alcorque y se marchaban, no sin cierto pesar en la expresión.
El anciano señor Gregorio, sentado de buena mañana en un banco del parque, contemplaba desde su privilegiado puesto de observación la insólita escena que se repetía una y otra vez frente a él. No sólo se lo estaba pasando en grande al verse agradablemente alterada su rutina cotidiana, sino que incluso le acabó picando a él también el gusanillo de la curiosidad; se sentía incapaz de regresar a casa sin saber qué demonios estaba sucediendo.
El señor Gregorio se levantó pues y se aproximó al sauce. Se sirvió de su tronco como punto de apoyo y se agachó para recoger la refulgente joya. Ante sus ojos apareció una pieza ancha y plateada con miles de piedrecitas incrustadas, parecidas a diamantes. El anciano ignoraba si eran piedras preciosas o bisutería, pero en cualquier caso se trataba de un trabajo esmerado y delicado.
Ya estaba a punto de llevárselo como obsequio para su presumida nieta cuando su tacto notó una hondura en la parte interior. Descubrió entonces unas letras minúsculas que su cansada vista se obstinó en descifrar tras un ansioso estudio…
Las cuatro palabras que consiguió leer bastaron para comprender la actitud de todos los paseantes, para desechar la idea de regalarlo a su nieta, y para plantarlo de nuevo al lado del sauce.
Mientras regresaba a casa estupefacto, no dejaba de pensar en quién se habría tomado la molestia de colocar el anillo en el alcorque, y más aún, quién le habría grabado en la parte interior un mensaje muy claro:
“Pertenezco a este árbol”.

"LA TARTA DE MANZANA" (un cuento con las palabras cabeza, despiste, manzana, diluvio y asombroso)

2011-04-24T08:58:00.002+02:00

¡Corre corre, María! Que nos va a caer encima el diluvio universal. Con lo prometedor que había amanecido, y fíjate, cómo se está poniendo la tarde. Qué lástima. El último día de vacaciones y la que nos va a caer. ¿Has comprado la tarta de manzana? Mira que igual se nos olvida o se agota y sería una pena. Porque vaya si la hacen buena en esa pastelería. Está deliciosa, ¿eh que sí? ¿Te acuerdas cuando la descubrimos por primera vez? Es asombroso cómo uno se acuerda de esas cosas y eso que cada vez voy teniendo peor la cabeza. Era sábado. Habíamos salido a dar una vuelta por este pueblo, era la primera vez que lo visitábamos así que era necesario recorrer sus calles y plazuelas, sus rincones, sus lugares. Nos lo había recomendado la Toñi, ah la Toñi, ella sí que sabía vivir bien. ¿Qué habrá sido de ella? Estábamos cansados pero contentos y nos decidimos a entrar en La Dulce Alianza a tomar un té, tú, y yo, un café. ¿Con qué acompañarlos? Pues con qué iba a ser: con la especialidad de la casa. Deliciosa, oye; deliciosa. Tanto que se hizo tradición el que siempre que viniéramos la adquiriríamos. ¿Ay ay ay. ¿María? ¿Estás ahí? Qué mujer, sigues queriendo jugar al despiste, enredarme, hacerme rabiar. Cierro un momento los ojos en este banco donde nos habíamos sentado y tú vas y te largas. ¡Maríaaaaaa!
Ring ring ring.
-Uf, ya suena otro día más el despertador. Con lo a gusto que estaba soñando, con ella. Pa una vez que me acuerdo de lo que sueño y tiene que incordiar este cacharro. En fin, eso me pasa por querer apuntarme a todo. Quién me mandaría inscribirme en la excursión a la sierra. Ya lo sé. Luego me gustará y disfrutaré, pero con lo bien que estaba.
¿Que quién es María? Pues una novia que tuve, realmente la única a la que he querido de verdad. Pero claro, el destino no nos ayudó y ella tuvo que seguir el suyo, mientras que yo no quise ni supe torcer el mío. Qué cosas tiene el subconsciente. Traerme hoy a la memoria a aquella chica. Ah, ya sé porqué. Es que ayer compré… un buen trozo de tarta de manzana para hoy. Jejejej. Seguro que no es como aquélla.
Vamos, Andrés. Déjate de perezas y nostalgias. Ponte en marcha que se echa el tiempo encima. Uy, si está diluviando. Veremos qué deciden los de la organización con esta lluvia. Ya estoy listo, vayamos a ver qué pasa.
Al final salimos. Que no se diga, que nos echamos atrás. Allá donde vamos, hay un centro de interpretación micológica y a una mala, siempre podremos aprovechar el viaje. Además, nos dicen que la persona que nos lo enseñará es toda una autoridad en la materia.
Durante el trayecto, el aguacero amaina, pero no cesa. Bueno, lo que sea de uno será de todos.
El paseo se reduce a una pequeña vuelta hasta llegar al paraje donde se ubica una construcción de madera con tejado de pizarra típica de montaña. En ella se alberga el Museo de la Seta. Alguien, con cálida sonrisa y aspecto atractivo nos recibe. ¿Quién creéis que es? No puede ser. Los duendes se han propuesto jugar conmigo.
-¿Andrés? ¿Eres tú?
Ella está igual que como la recordaba, que como me la presentó la visión onírica de esta mañana.
-María. Gracias al cielo. ¿Cómo estás?
Su respuesta es un abrazo lleno de mensajes y preñado de afectos.
Lo demás apenas ya si tiene importancia.
-¿Sabes una cosa? He traído un postre especial. ¿Me dejarás que lo comparta contigo?
-¿Me dejarás tú a mí que vuelva a entrar en tu vida?
-¿Acaso crees que alguna vez saliste de ella?
Los demás excursionistas, entretanto, han deambulado por las distintas salas del museo. Ahora aguardan a que María les ilustre con el origen, variedades y formas de preparar ese manjar que son las setas.
Y mientras, yo sólo aprendo una cosa: que ella sigue igual de guapa y querible que siempre, que el primer día que hizo que mi corazón bailara a su son.

“DESAFINADO” (un cuento con las palabras violín, plazuela, devota, lazo y búsqueda)

2011-04-17T08:04:00.002+02:00

“Si quieres volver a ver tu violín sano y salvo, ven a las siete de esta tarde a la plazuela del Lazo con la partitura que ya sabes. No avises a la policía; de lo contrario, tu búsqueda será infructuosa y la vida de tu instrumento tendrá los segundos contados”. En un primer momento, Berta leyó y releyó entre oleadas de estupor la nota escrita con letra presurosa sobre una arrugada cuartilla que acababa de encontrar en el interior del buzón. Al parecer, unos delincuentes habían entrado en su propio hogar y se habían apoderado de su preciado instrumento. Para poder recuperarlo, exigían a cambio una reliquia familiar: la partitura de la ópera “Giardini d’incontri”, compuesta por su bisabuelo, el gran Pietro Pomodori. Berta, devota de su violín, debería de estar desesperada; sin embargo, si la primera reacción fue la sorpresa, la segunda vino acompañada de lágrimas, pero no provocadas por el miedo o el disgusto, sino por una risa chispeante que fue subiendo de tono hasta convertirse en una carcajada descontrolada. Y no era para menos: hacía días que Berta había llevado el instrumento a reparar porque últimamente se desafinaba con demasiada frecuencia. Por lo tanto, el violín robado no era otro que el de juguete de su hijo Vittorio. Sin duda, esos ignorantes delincuentillos de poca monta habían desafinado más que el violín.

"EL ATRACO FRUSTRADO" (un cuento con las palabras abalorio, cocido, chispas, alcancía y curioso)

2011-04-10T16:00:00.001+02:00

Una alcancía de barro cocido en color negro, ribeteada de incrustaciones doradas, era el último curioso objeto que le quedaba a Paula de la tienda heredada de su padre, un establecimiento que fuera famoso por los artículos de artesanía que en él se dispensaban y al que siempre había acudido el mejor de los públicos en busca de regalos y motivos decorativos para sus casonas y palacetes. Ella había sido la heredera del negocio por su maestría creadora, eligiendo los colores que mejor se acomodasen a las características de su clientela y por sus naturales dotes de trato amable. Sus hermanos no quisieron saber nada de la tienda. Se limitaron a reclamar la parte económica que les correspondiera y buscar nuevos horizontes. Pero Paula se negó a dejar que se destruyese tanto esfuerzo volcado por su progenitor. Se adaptó a los nuevos tiempos y se empeñó en seguir adelante. Era cierto, ahora todo había cambiado. Ya nada quedaba de la solemnidad de antaño. Las figuras, los joyeros, los jarrones, los búcaros y cuantos otros tesoros que su padre suministraba habían dejado paso a collares, anillos, pulseras y otras menudencias de bisutería. A ella no le importaba que algunas chismosas la criticasen por no haber seguido fiel al pasado. Pero es que ella no podía. Ni tenía el talento y los contactos de su padre ni la economía se lo hubiera permitido. Iba tirando. Sobrevivía aceptablemente. No se quejaba porque, mal que bien, se había hecho un hueco entre la gente joven. Su especialidad eran, claro está, los abalorios hábilmente engarzados en piezas modernas y alegres. Hasta que un día, a punto de cerrar ya, con la céntrica calle comercial donde se ubicaba la tienda Regalos Íñiguez, desierta, entró un hombre adusto, ataviado de ropa limpia pero algo pasada de moda. -Vengo buscando al señor Ramón. -¿El señor Ramón? ¿Quién pregunta por él? -Soy Abelardo Quiñones. él siempre me proporcionó los mejores presentes para mis galanteos amorosos. ¿Quién es usted, señorita? -Soy su hija. Él murió hace dos años. De todas formas, tal vez, yo también, pueda ayudarle como lo hacía él. Al recién llegado le relampaguearon los ojos con chispas de codicia. Sabía lo del fallecimiento del artesano y también conocía quién le había sucedido. Pero, ¿conocería aquélla el valor de cierta hucha en la que se guardaba un documento único? Él siempre quiso comprarla. mas Ramón siempre se negó aduciendo que le pertenecía a su hija, que ése sería el nexo que les uniría para siempre. -Quería, en este caso, un regalo especial. Sé que su señor padre vendía unas alcancías muy hermosas. ¿Le quedan aún? -Lo siento. Yo ya no vendo ese tipo de productos. Si le interesase una pulsera o un colgante, quizás encuentre lo que busca. Abelardo nada dijo. En cambio, extrajo del interior de su chaqueta un fino estilete que brilló al par que los ojos del recién llegado. -Vamos, _siseó_. Dame la alcancía que tú y yo sabemos. Ella se negó. Él se abalanzó con la fuerza que imprime el deseo brutal y cuando comenzaba a apuñalar el cuello de Paula, Sultán, el fiel mastín que tanta compañía y afectos le deparaba se abalanzó sobre el atacante. El perro había acompañado fielmente los últimos tiempos de Ramón cuando éste ya sólo quería que pasase el tiempo cuanto antes para ir al encuentro de su amada esposa. Paula se salvó sin apenas daños. No así el agresor, que resultó muy malherido. Días después, se descubrió todo. La policía informó de que Abelardo, en realidad, se llamaba Abel Kinsley y era un forajido, en otro tiempo muy lejano, compañero de negocios de Ramón. Lo que contenía la alcancía, objeto de toda la peripecia era la identidad real de Abelardo y el destino que había elegido. Era la única prueba que le comprometía con un pasado que quería borrar. No podía permitir que algún día saliese a la luz y se descubriese la verdad acerca del origen, y pendencias, del ahora discreto caballero acomodado, eterno aspirante a desempeñar cargo como político electo.

“DESENGAÑO” (un cuento con las palabras camarera, uniforme, altillo, xilófago y muñeca)

2011-04-03T06:50:00.003+02:00

Laura, restauradora de muebles y experta en tratamientos contra xilófagos, jamás ha sabido restaurar su corazón ni salvarlo de imaginarias y voraces termitas que casi han acabado con él. Esta tarde, sentada en el coqueto altillo de un bar, frente a una taza de té servida por una sonriente camarera, tiene la estúpida sensación de haber alargado inútilmente la vida de algo que ya estaba sentenciado a muerte desde hacía tiempo, como muchos de los muebles desahuciados que llegan hasta sus sabias manos. Laura desvía entonces la mirada hacia su curiosa pulsera hecha de cuentecitas de madera y amargos recuerdos, y se echa a llorar. Las lágrimas, ansiosas por hacer acto de presencia, empiezan a caer sobre la mesa como una silenciosa lluvia uniforme y Laura, la especialista en proteger la madera, sólo puede lamentarse por su alma convertida en serrín y desear que la pulsera de su muñeca derecha sea algún día no muy lejano pasto de la carcoma y desaparezca para siempre.

La fiesta de los ratones. Un cuento / fábula con las palabras Despedida, bolsa, ratón, sendero y crispación

2011-03-27T12:30:00.000+02:00

En el decrépito y, tiempos ha, abandonado edificio de la Bolsa, como cada día, Evaristo el Listo inició su habitual despedida.

-Señorías... Me voy, me retiro a mis aposentos.

Y, con su habitual reverencia bigotuda y su pase de cola, hizo mutis por la única portezuela que aún quedaba incólume ante el paso del tiempo.

Con un mohín de crispación y morritos apretados, Roberta Flac _la flaca_, contempló la rauda fuga del mentado Evaristo. Se vio obligada a aceptar, otra noche más, su ausencia. ¿Adónde iría? ¿Qué sendero elegiría esta vez?

Habían pasado el día enfrascados en una ardua polémica. Que si el queso de bola era mejor, o el manchego, o el Roquefort.

Al Listo le podían los suaves y mantecosos. A la Flaca, los de fuerte sabor y dura textura al paladar. Y otros concurrentes terciaban en la polémica, poniéndose de parte del uno o de la otra, y hasta hubo quien apostó por las tartas de queso.

Les gustaba aquel lugar frente a otros inmuebles mejor conservados, menos húmedos, por la abundancia de provisiones que, en él, se les ofrecían, montones de papel olvidado so pretexto de haber sido digitalizado, enlatado.

Y es que, todos estos moradores pertenecían a la especie ratonil. Habían aprendido a rondar por los más recónditos recovecos del subsuelo, conocían todos los secretos de la ciudad y, no obstante, siempre elegían para sus conciliábulos aquel palacete abandonado en pro de la modernidad y los ordenadores. Allá fueran los otros y su gusto por bibliotecas y librerías, ellos se sentían cómodos en ese lugar.

Roberta se maliciaba que el galán roedor le ponía los bigotes con alguna estrella cantaora. Y ella, siempre esperándole, penando su ausencia. ¿Se encontraría con algún fiero felino? Que, por otra parte, bien empleado que le estaría por zascandil.

Hasta que otro día, el día de los ratones, comprendió el motivo de las ausencias: Evaristo porteaba sobre su lomo un paquete envuelto con su lazo y todo.

Se acercó a Roberta, le puso la patita encima y con agilidad de acróbata dejó caer su regalo.

-Querida mía. Por fin lo logré. Fui a pedir al hada madrina de los roedores esto para ti. Ábrelo, ¿querrás?

Y Roberta, emocionada, descubrió un cestillo que contenía algo mágico.

-¿Qué es, Evaristo?

-Siempre que te apetezca devorar tu manjar favorito, podrás hacerlo sin peligro de caer en las ratoneras que nos ponen los humanos. Con sólo remover lo que hay dentro, dispondrás de sabrosas porciones queseras. Y todo porque te quiero.

-Oh, Evaristo. ¡Me quieres!

-Sí, Roberta; ¿Y tú a mí?

La joven ratoncita se alzó de puntillas y posó su piquito en el de él. Y ese día en el local de la Bolsa hubo fiesta para todos y todas. Gran algarabía se formó en aquella reunión. Tanta fue que no oyeron a Micifuz. ¿Qué imagináis que pudo suceder?

Moraleja:

Si harto de queso no quieres perecer

vigila al gato que te pueda vencer.

“INCOMPRENSIÓN” (un cuento con las palabras sigilografía, rollos, inclinaba, espátula y recóndito)

2011-03-20T07:39:00.000+01:00

Ella, que daba por hecho que la sigilografía era el arte de dibujar en silencio…
Ella, que creía que una espátula era un animal exótico…
Ella, que pensaba que recóndito era un dulce típico…
Acababa de recibir una llamada para comunicarle, entre gran parafernalia y demás rollos retóricos, que había obtenido el primer premio en un concurso de cuentos, según le habían dicho, por el surrealismo que encerraba una historia llena de palabras con el significado alterado.
“Señorita, ha hecho usted increíbles juegos malabares con el léxico empleado”, acabaron por decirle, entusiasmados.
Y ella, que pensaba que léxico era algo con mucha elasticidad, lejos de alegrarse porque el jurado se inclinaba a su favor, se lamentaba de que su narración se hubiera malinterpretado.

Paloma. Un cuento con las palabras arrimarse, calcetines, cemento, ilustración y vuelo

2011-03-13T11:43:00.004+01:00

A Paloma, Palomica, no le apetecía arrimarse a las paredes de cemento. Le gustaba más hacerlo a la calidez del muro de yedra del jardín en que fuera a haber parejas de enamorados o soñadores con hambre de lecturas.

Y es que Palomica, con sus calcetines a rayas de colores, sus vestidos de lunares y sus gorros de hada, se aparecía en aquellos refugios. ¿Que cómo lo hacía? Pues cómo ha de ser: montada en una escoba.

Ejecutaba su vuelo con la maestría que dan los siglos y la pericia que ofrece el interés de saberse necesaria.

Sí, ella sabía que lo era porque cuando no apadrinaba los encuentros jardineros, el aroma de las flores perdía lozanía, intensidad, y los visitantes salían con sus espíritus amustiados sin que pudieran explicarse el motivo. Ellos no podían, pero ella sí. Sabía que la llama de la magia y la pasión únicamente se prendía con su presencia.

Que no la vieran, no le importaba porque lo esencial resultaba ser el efecto que lograba hasta que un día todo cambió. Alguien la vio y entonces, entonces dio comienzo el final.

Un pintor al que decían loco se sentó una tarde de primavera en el banco que quedaba frente a la entrada del Jardín de los Suspiros. Se proponía plasmar el guiño del sol cual caballero que lo haría, galanteador, ante las bellas damas de su mundo, a los arriates de flores a la hora del ocaso.

Levantó la vista para retener en la retina los colores que debería elegir y entonces contempló cómo, en lo alto del muro se posaba una figura bien extraña, subida a una escoba y con calcetines a rayas verdes, rojas y amarillas.

Decían de él que era el loco porque era capaz de percibir lo que a otros se les escapaba y no alcanzaban a comprender. Mas no era tal. Simplemente era sensible y de alma libre.

Se dijo que si hablaba de aquello se ganaría definitivamente la reputación de orate. Aunque, por otra parte, qué más daba. Si no era por esto, sería por aquello. Ya no había remedio.

Así que se puso a observar y pintar. Conforme iba formando, en su cuaderno de dibujo, la ilustración perseguida,algo increíble comenzó a suceder.

Era como si la estuviese atrapando. No era capaz de apartar su mirada porque la figura de la tapia se diluía conforme la trazaba con su mano experta.

¿Era posible, se dijo_ que la capturara? ¿Y si así lo hiciese, ¿qué supondría eso?

Terminó su trabajo y marchó para casa, satisfecho de lo logrado. Es más, sentía que algo había cambiado en su interior.

Al día siguiente, cuando desayunaba en el bar de siempre su té y su croissant a la plancha, oyó cómo alguien relataba un extraño acontecimiento. Habían hallado abandonada una peculiar escoba en lo alto del muro del Jardín de los Suspiros.

Tiempo después se seguía recordando el sucedido porque, curiosamente, además, desde aquello, los jardines del lugar habían dejado de ser visitados. Nadie se explicaba la causa o razón, teniendo en cuenta que era la temporada propicia para disfrutar de ellos.

El misterio siguió siéndolo hasta que, al año siguiente, otra tarde, a una niña que siempre solía estar sola, no la aceptaban por su diferencia _era ciega_, una hermosa paloma se le posó en su hombro y, con el lenguaje universal de la fantasía, le susurró una historia que hablaba de un hada que volaba en una escoba y un pintor que la había atrapado.

La niña, de nombre Eva, sonrió y comprendió. Al fin podría ser dichosa porque la aceptarían, sabrían que su personita también conocía algo que los demás necesitaban y lo que era mejor, sabía cómo proporcionárselo.up

“Náufragos” (un cuento con las palabras rizófago, galerías, microscopio, lámpara y becaria)

2011-03-06T20:50:00.001+01:00

En lugar de estar pendiente de su trabajo en la biblioteca, Sonsoles la becaria permanecía pegada a la pantalla del ordenador y sumergida en la fascinante historia de un hombre abandonado a su suerte durante años en una isla desierta.

Decía el artículo digital que ya en el interior del barco que lo había rescatado de su forzoso cautiverio y que le conducía de nuevo a la civilización, el náufrago contaba al capitán de la nave salvadora anécdotas y desventuras en aquel solitario lugar. El hombre, testigo de excepción de un hecho insólito, escuchaba atentamente frente al timón con el interés de un científico que va a estudiar a un extraño insecto en un microscopio.

La curiosa Sonsoles miró por encima del ordenador y respiró aliviada: la biblioteca era una balsa de aceite y podía seguir devorando el fascinante artículo.

Le había sorprendido sobre todo que el náufrago se hiciera rizófago por necesidad, que se construyera una sencilla cabaña para guarecerse de las inclemencias del tiempo, y que durante la cruel estación de las lluvias buscara cobijo en unas galerías subterráneas, quién sabe si naturales o bien obra de algún corsario del pasado.

Finalizaba el documento haciendo alusión a un loco anhelo del náufrago: haber encontrado como por arte de magia la mítica lámpara del genio para pedirle con todas sus fuerzas regresar a casa.

Cuando Sonsoles acabó de leer, suspiró soñadora. Había vivido con inusitada intensidad las experiencias de aquel hombre. De repente, un carraspeo la sacó de su ensoñación. Levantó la vista de nuevo y esta vez comprobó con angustia la larga hilera de molestos lectores que requerían de sus servicios. Un comentario se escapó de la cola: “Señorita, baje de las nubes, que tiene trabajo entre los mortales”.

Y Sonsoles, roja como un tomate, dejó a un lado su fantasía alimentada y volvió, tal como había hecho el náufrago, a su verdadera realidad.

"AQUILINO EL BARBERO" (un cuento con las palabras crema, tijeras, contra, pinos y aconsejaron)

2011-02-27T08:25:00.001+01:00

A Aquilino Calvo muchos le aconsejaron que se adaptase a los tiempos, a las nuevas modas, que tornase navaja por tijeras y alcohol por crema.Mas, él siempre se negó, se resistió a abdicar de sus normas, hijas de la costumbre y las enseñanzas legadas por quienes le habían precedido en la profesión.Y es que Aquilino era barbero, ojo: no peluquero que, para eso hacía honor a su apellido y su cabeza lucía destapada como lo habían hecho aquellas deseables turistas en la España de los años sesenta. Barbero como lo fue su padre y su abuelo y su tatarabuelo aunque, eso sí, ya no se dedicara a arrancar muelas o purgar enfermedades a base de sanguijuelas voraces.Su establecimiento tuvo fama hasta quedar superado por el misterio de lo nuevo y cuando, en su localidad, abrió puertas Pelos Mix, con sus profesionales bateras, sus ofertas de moda capilar y atractivos modelos quedó relegado a la nostalgia rancia de unos pocos.Subsistía a base de mínimas aspiraciones y mucha resignación hasta que un día no le quedó más remedio que rendirse. Ya no se juntaban en su barbería el boticario, el cura y el señor Julián, el de la tienda de ultramarinos. ellos, el último bastión de su mundo habían ido cayendo cual hojas en el otoño.Aquilino estaba solo, una tarde de marzo, sumido en sus recuerdos de afeitados bien hechos y discusiones de fútbol o política mientras liaba aquel tabaco de picadura. Sí, en ésas estaba cuando el aire le trajo aroma de pinos. Tuvo una premonición: esos pinos no eran los del Solano que plantaran hacía tantos años, eran las tablas que constituirían una caja, un ataúd. ¿Sería para enterrarle a él o a su establecimiento? Fuera lo que fuese, de una cosa estaba bien seguro: que la vieja dama de la guadaña lo tendría difícil, que lucharía con la bravura de los animales de mejor casta, erguido siempre hasta el final. Ahora, cuando María hurga en el pasado de su pueblo, no puede por menos que admirar a aquel Aquilino que supo resistir incólume al viento arrollador del progreso. Ella ha querido rendirle homenaje, a él y a otros, y otras, como él, recogiéndolos en un libro costumbrista. No importa que éste no llegue a alcanzar los primeros puestos en las listas de ventas editoriales, lo importante es que vuelvan a la vida porque la manera de resucitarlos será rescatándolos del olvido.

"CALLAR PARA SIEMPRE" (un cuento con las palabras ordalía, arrancaban, códice, palomas y llamaradas)

2011-02-20T08:16:00.003+01:00

Sentado tras una gruesa columna y rodeado de los demás invitados a la ceremonia, Samuel se debatía entre un dilema que podía cambiar la vida de Tancredo, su mejor amigo, ya en el altar con su prometida Rosalía, apodada Ordalía por su extrema crueldad.
La jornada no había empezado bien: las palomas le habían hecho una mala jugada en el coche y no había tenido tiempo de llevarlo a lavar. De esta forma se presentó en casa de la novia, de la que recibió insultantes llamaradas de sus ojos y palabras hirientes de su boca. No sólo se maldijo por haberse prestado voluntario a acompañarla a la iglesia, sino también por no haber frenado a Tancredo mucho antes en la locura de casarse con el mismísimo demonio, únicamente por una insensata razón: estar más cerca de un códice medieval perteneciente a la familia de Ordalía. Si Samuel no actuaba, la pasión de Tancredo por la historia se iba a convertir en su perdición.
Y ahora, en el preciso momento en el que el sacerdote había pronunciado aquel “que hable ahora o que calle para siempre”, Samuel dudaba entre salir de su discreto escondite y salvar a Tancredo, o permanecer tras la columna y no decir ni una palabra. La decisión y sus consecuencias le arrancaban sudores fríos y, sumido en sus propias angustias, acabó perdiendo el conocimiento.
Lo despertó el cura con sus palmadas en las mejillas. Samuel pudo ver entonces la imagen nublada de Tancredo y Ordalía que le observaban con gesto preocupado. Un imperceptible destello llamó su atención: eran las alianzas que la pareja lucía en el dedo anular.